Страшно. Так не хочется ничего менять. Хочется быть в себе самом, как в коконе. Страх проникает холодком. Это холод вокзалов, чужих приютов. Куда? Зачем? И так, ведь, все ясно, все предельно ясно.
Ясно, как одиночество, как осенний воздух, пахнущий гнилым листом.
Куда? Зачем?
Почему мне нет покоя? Кто распорядился гнать меня в шею и довел свое распоряжение до каждого встречного-поперечного?
Только бояться не надо. Бояться нечего.
Помню церковь в Красном Сулине по дороге на кладбище. Там безымянная могила с вросшим в калитку стволом дерева. Калитка открыта. Возле церкви спокойно. Чего бояться?
От мыслей одно беспокойство. Не мудр я, ой, не мудр. Страхи копошатся в душе, страстишки.
Нет никаких таких правильных решений. Лучше бы ничего и не предпринимать, чтобы беды не наделать. Душа дура. Тело того хуже. Но с ним хоть что-то можно сделать. Зарядку, там, пробежку. То так его разместить, то эдак. Вот и вся твоя воля. А душа – смутьянка. Ее слушать последнее дело. Будет тебя морить, мотать пока не изведет всего. Нет, мудрости не хватает. Устойчивости душевной. Чтобы, раз, и все. Сиди. Не отвлекайся, не ропщи.
Куда податься? Куда ветер подует. Куда погонят, туда и пойдешь, пожалуй.
Не подвижусь. Недвижим и бесчувственен. Как камень на дороге. Есть ли у камня душа?
- Есть. – отвечу.