Никогда не видала я кладбища, подобного Новодевичьему. Это и не кладбище даже, но музей, пантеон ушедшей страны – СССР. Поражаешься невольно, до чего скромны были могилы «царских сатрапов» в сравнении с этими мемориалами! На каждой могиле почти – огромное скульптурное изображение покойного. И со всех сторон глядят они невидящим мрамором глаз… Жутко здесь, должно быть, ночью. А днём – премилый парк для семейных прогулок. Детишки, вон, между могилок играют, смеются.
Я обошла всё кладбище в поисках могилы Н.В. Гоголя, давно желая поклониться праху столь любимого мною писателя. Долго стояла я перед памятником ему (от руководства Союза), возведённого против предсмертной воли покойного, и всё думала о том, до чего же всё исковеркано у нас, до чего искажено, может, уж и непоправимо, сознание наше. Здесь, кроме Николая Васильевича, ещё и Хомяков, и Аксаков… Всех их перенесли с разорённого Даниловского большевиками кладбища… Мы, пожалуй, единственная страна, в коей всякий новый этап истории её знаменуется разрытием и перенесением старых могил. Древние раз в определённый срок откапывали своих покойников, дабы перемыть им кости… Далеко ль мы ушли? Язычники! И кладбище это, каменный пантеон, так напоминает языческое…
Пробираясь обратно я, к удивлению своему, среди каменных глыб разглядела… маленький, посеревший от времени, деревянный крест, надпись на котором была уже стёрта за долгие годы. Как затесался он сюда, одним видом своим словно противопоставляющий себя остальной помпезности? Откуда он здесь, точно белая ворона, чужая всему и всем, простой русский крест, православный? Чудеса да и только!