Та, которая любит меня, думает, надеется, что я умный.
Это не совсем правда. А если как следует подумать, то становится ясно, что вообще, ну совсем неправда. Обман. Видимость. Нет, я не умный. Вот вчера я отдал незнакомому человеку двести долларов. За что? Спросите вы. А за то, что ударил его машину своей. Это потом уже, когда подошёл ко мне охранник, сам бывший гаишник, и сказал:
- Я все видел! Она же тебя развела! Зачем ты отдал ей деньги?!
А я и не знал, что мне ответить. Было стыдно. Чувствовать себя лохом и неудачником никому неприятно. Я просто махнул рукой:
- Да ладно, считай, что доброе дело сделал.
Все таки я очень глупый!
Она думает, что я быстрый.
Это тоже не совсем верно. Просто она не видела, насколько быстрее меня "Багор". Ей кажется, что эти мои тренировки - просто очередное следствие самоутверждения. Она думает, что я накачиваю мышцы, что быть достойным "самцом". Чтобы поражать своей совершенностью. "Багор" - это мой партнер на работе и по спаррингу на тренировке. Когда я прихожу с тренировки, у меня почти нет синяков, по той простой причине, что он успевает даже силу ударов контролировать. А вот по нему попасть почти невозможно. Перетекает из одного места в другое неуловимыми для глаз движениями. Он мастер спорта. А я, я всего лишь кандидат в мастера спорта.
Я похож на черепаху.
Она думает, что я смелый.
Это тоже... В общем все не так на самом деле.
Я обычный, самый серый. А чувство страха, оно преследует меня постоянно, как и моего серого собрата - мышь. Проломиться сквозь свой страх, сделать что-то вопреки его нашептывающему, предостерегающе вкрадчивому голосу невозможно. Он как будто сам убегает, но недалеко, а туда, где ты не можешь его достать. И опять начинает шептать.
Что не надо сопротивляться, не надо идти, не надо говорить. А иначе...
Произойдет нечто настолько ужасное, что ты не сможешь этому противостоять, ты точно умрешь, долгой и весьма мучительной смертью.
Я паталогический трус!
Все, хватит заниматься копанием в себе, пора заняться работой. Приехали, еле добрались сюда... Народу то сколько! Скорые, пожарные, сапёры эфэсбешники тоже здесь. Выпрыгиваю на асфальт и иду к "инструментарию". "Инструментарий" - так я называю ящик с нашими причиндалами для работы, который по середине нашей машины. Нашей части её недавно город подарил. Наконец-то. С торжественными речами, ленточками. Позёры, блин.
Но, ласточка - просто класс!
Брандспойтное трио - Валёк, "Дым" и "Пандус" уже "кинули" рукав к ближайшему гидранту. Кто-то толкнул в бок. Это наш капитан. Он смотрит вверх. Надо оценить ситуацию. Обычная рутина. Ничего особенного. В последнее время Москву часто обстреливают. То там, то сям и из разных калибров. Мы уже привыкли.
Кто там так кричит? А, теперь вижу, это на восьмом этаже нашего "объекта". Из клубов пламени и дыма смутно проглядывает силуэт ребенка, похоже, что маленькая девочка. Не успела выбежать из дома. Или её родственники забыли, когда эвакуировались.
А лестница в пробке застряла...
Ну, это не страшно. Всего то восемь этажей. Сходим с капитаном. Какой-то штатский прорывается к нам через оцепление, хватает капитана за грудки, что-то орёт. Я не слушаю. Проверяю инструмент и инвентарь: топорик-молоток, огнеупорное покрывало, кислородная маска и ещё кое-какие мелочи. Хватаю ртом глоток свежего воздуха. Надеваю защитную маску и застегиваю ремешки на подбородке. Проверяю давление на баллоне для дыхания. Смотрю на капитана. Он уже сам справился с штатским, взял за шиворот и толкнул в сторону остальной толпы жильцов. Правильно, а то лезут, панику наводят. Он кивает и показывает на подъезд: мол, пошли! Ещё раз оцениваю обстановку: огонь только на первом и втором этаже, и на седьмом и восьмом. Там, куда попали термитные снаряды. Дыма много, но прорвемся. Главное, чтобы пены хватило и "стволов" для борьбы.
Брандспойтная команда, включая наше "трио", исправно заливает прилегающие этажи, чтобы огонь не распространялся дальше, пока не приедут ещё машины.
Становится ясно, что дежурство не будет простым.
Мы - "борзые". Нас четверо: "Змей", Вовка, "Багор" и я - "Бошка".
Делаю отмашку. Всей обоймой влетаем в подъезд...
В общем, все хорошо прошло.
Все живы, правда ребенок дыму глотнуть успел. Но, врачи говорят - всё будет путем! И "Багор" умудрился по шлему балкой получить. Мы думали - все, нет "Багра"! Девочку вперед Вовка унес. Еле эту дылду вдвоем доперли.
Врачам сдали. Стоим, ждем. Курим, анекдоты травим. Смотрим - что там с Багром делают. Неплохо его приложило-то...
Какой там! Что его железобетонной голове сделается! Вон, в скорой уже врачиху тискает...
Пронесло.
31.10.2006