Порой случается так в мире,
Что первый луч ты видишь в темноте.
И в прозе вечной, грустной лире
Ты душу открываешь простоте.
Садясь за стол безмолвной ночью,
Берешь ты в руку длинный карандаш.
И сердце полно жаркой мощи.
Ты музы слышишь благотворный марш.
Ложится на бумагу тонких линий
Прерывистый узор красивых слов.
Страница первая, вторая строчек длинный -
Рождается дневник твоих стихов.
...Года идут, стареют руки.
Но муза сохраняется в тебе.
Открыв дневник, ты в страшной скуке
Прочтешь то, что писал ты о судьбе...