Наконец-то дома.
Медленно размерзают заледеневшие кончики пальцев – как всегда забыла перчатки.. Кровь нехотя пульсирует в ладонях.
Уставшие машины проползают за окном, нервно поблескивая фарами. У каждой из них – своя жизнь. В каждой сидят люди. Сонно покачиваются в маршрутках, зло пихаются в автобусах, которых заведомо меньше, чем нужно, беспокойно смотрят на часы в такси, умиротворенно, с предвкушением скорого отдыха, катятся домой те, кому повезло: есть собственное авто и нет поздних дел. Динамика. Движение – жизнь – бег – усталость – дом – окошки. Да, эти кусочки солнечного света, к которым так спешим. Такие уютные и свои. Мы все их любим, даже если и не признаемся себе в этом. Потому что человеку надо, чтобы его кто-то ждал. Разогревал еду на плите, отчитывал за то, что поздно пришел, кидался на шею, радостно урчал и терся об ноги. Это только в книгах романтические герои любят гордое одиночество и свободу. Зачем нужна свобода, когда нет того, кому можно уткнуться носом в плечо и просто помолчать, позволяя деловым мыслям уснуть до завтрашнего утра и уступить свое место спокойным, немножко сонным и обутым в домашние тапочки товарищам?..
Тоскливо возвращаться к слепым окнам.
Другое дело, если ты зажигаешь для кого-то очень дорогого маленький прямоугольник света. Если благодаря тебе улыбнутся и ускорят шаг, зная, что уже приготовлен пушистый махровый халат и кружка горячего чая. Быть может, не каждому. Но все равно ждут. Дом потому дом, что туда возвращаешься к кому-то.
Многие живут одни. Многие сами разжигают свет. И кажется, что никого не надо, хватает собственной независимости. Только мы нечестны сами с собой. Не потому ли так долго сидим мы на работе, вечеринке, идем окольными путями, что дремлет лампочка в коридоре? Наверное поэтому некоторые, уходя, оставляют свет зажженным.
Мы все ищем одно – тепло и родную душу. Человека, к которому хочется возвращаться вновь и вновь, человека, ради которого готов бросить все на свете и разделить с ним желтое окошко.
Лишь бы горел свет..