Человек Дождя боится любви.И по пятам своей мечты он убегает от себя.
И снимает квартиру у чужой Свободы…А в этой пустой квартире,
на полу висит портрет любимой женщины.
Он любит ее одну…
Совершенно невероятные отношения, непонятные, по-моему, никому,
даже портрету, на который он наступает каждое утро,
будто случайно.
Он пьет чай-кофе. Выпивает быстро полкружки,
не разговаривая ни с кем, даже с соседской кошкой,
с которой делит столик в кафе.
А оставшееся в чашке медленно допивает.
Касается губ.
Наклоняет чашку.
Откидывает голову…
И целуется с кофе и с чашкой, - на удивление,
эту измену они ему быстро прощают.
И так каждую субботу,
он приходит, не допивает кофе,
- чтобы прийти и допить потом,
- чтобы верить, что ждали и ждут,
- чтобы знать, что может вернуться.
А потом он идет гулять по весенней Москве,
улыбаясь не солнцу, как все, а лучам, отражающимся в веселых лужах.
Этим маленьким, невидимым лучам, касающимся глади воды,
так же нежно, как и ее тонкие пальцы его шеи.
«Она делает все, чтобы я ее не забыл»,
- говорит одно и то же,
и упрямо, как волчонок, бредет по лужам.
Он не задумывается о последствиях.
- Одна она во всем мире…
Одна она. Только проводить домой,
и босиком вернуться в кафе…
Проводив, он мечтает снова возвратиться к субботе
и к недопитой чашке кофе -
чтобы снова бросить курить.
- Никуда не надо торопиться, -
всех просит об этом
своим забытым взглядом. Он не зависим даже от обстоятельств.
Быть для себя Богом – это сложно,
но ему дозволено. Ему все легко, а ей сложно…
Сердце бьется в тишине для нее,
но это пока нельзя назвать «для нее»,
это пока запрет, мираж. Она с тобой будет всегда…
Знай…
Человек Дождя любит украдкой черно-белое небо
со своим дождем и солнцем, медленно бредущим по небосклону вспять…