- Почему ты выбрал место с таким малость странным сочетаниями: река, мост, море? –
- На небесах только и говорят, что о море…-
-…как оно бесконечно прекрасно; о закате, о том, как солнце, погружаясь в волны, становится алым как кровь…-
-Разве не так? –
- Поверь, не только о море… Здесь прохладно.-
- А я по-прежнему люблю холод, хотя организм с каждым годом тяжелее его переносит. При холоде слова, словно осколки грубого стекла. Знаю, что тебе море нравится только летом, но лучшего места, периода и атмосферы я сочинить не мог для встречи с тобой.–
Мужчина лет 60-65 среднего роста с классическими кавказками чертами лица (смуглая кожа, крупные скулы, нос с горбинкой, густые усы) стоял, глядя на горизонт у самой воды. Маленькие волны так и касались подошвы его туфлей. У него была хорошая для своего возраста осанка, но почти полностью седые, зачесанные назад с правым пробором волосы. Во всем – в движениях тела, жестах, ровном голосе его была облачная воздушность, легкость, мягкость.
Парень лет 25 сидел на шезлонге под углом к волнам и рассматривал старика. Он был высокий, худой, с длинными руками. Ни цветом кожи, ни чертами лица, ни скоростью речи и жестикуляций он не был похож на старика, даже волосы, хоть и с тем же пробором с права, у него легко ниспадали на лицо. Но что-то странное, словно тень старика была в нем. Возможно, мимика, жестикуляции старика когда-то имели такую же скорость, ибо общая геометрия их у обоих была идентична. Они время от времени одинаково теребили указательным пальцем правую бровь, так же одинаково закладывали левую руку под правую локоть, обнимали правой ладонью собственную шею, закинув набок голову – практически все жесты были одинаковы, лишь у старика они были медленней и размеренней.
- Как ты? –
- Ничего. Бесконечно спокойно… А ты? Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко? Как там цезарь? Чем он занят? Всё интриги? Всё интриги, вероятно, да обжорства? -
- Раньше мне он под руку с Вивиэн нравились, теперь то, что ими написано всего лишь часть моей жизни, констатация, так сказать завитков судьбы… -
- Ну, что за пессимизм и ненужный пафос? Как жизнь то? –
- Ты же всё видишь сам. –
- Вижу… -
- И? –
- Ты всё тот же. Хотя нет – целая цепочка событий не могло пройти бесследно. В тебе многое уже не то. –
- Ты доволен теми событиями в моей жизни, которые произошли за последние годы? –
- Они же были разными. Насчет работы – без комментариев. Ты сделал практически то, что и собирался. Другой вопрос – не разочаровался ли ты в выборе пути? –
Парень пожал плечами.
- Стараюсь не думать об этом – времени не бывает. Да и…. Это мой путь и я его пройду до конца сам…
- А вот твоя личная жизнь… -
- Может не надо о ней? –
- Мне временами жалко было на тебя смотреть. –
- ммм…-
- Знаю, знаю, но я имею право на жалость к тебе. Когда ты успокоишься? –
- Теперь я спокоен. Есть я, есть она. –
- Только вот не надо заниматься самообманом –
- Да, признаю, всё не так просто, как хотелось бы, но я к этому стремлюсь. –
Парень улыбнулся.
- Знаешь, мне иногда кажется, что мир сходит с ума, а иногда, что я сам. –
- С годами и это пройдет, поверь. –
- Ты так думаешь? –
- Конечно, ты же избавился от многих «вещей» за эти годы. –
- Я бы с удовольствием избавился и ещё от целого ряда… -
Наступила пауза. Парень не знал, о чем спросить, так как понимал, что ответить на все вопросы у стрика не получится, просто не хватит времени.
- Кстати, - парень опустил голову, - как тебе она? –
- Главное она тебя устраивает. – Старик повернулся, наконец, к парню лицом. – Если честно, она мне напоминает одну особу. –
Старик чуть приблизился к продолжавшему сидеть парню. Тот в ответ поднял голову и грустно улыбнулся.
- Я знаю кого. Может и меня привлекло в ней это сходство. –
- Если это так, то будь внимательней к ней...-
- Я…-
- Знаю – работа, дела, но ты сам знаешь, что я имею в виду. –
- Знаю…-
- Ну, всё, уже время. –
Парень встал и направился к старику.
- Только не пытайся своей длинной правой обнять моё плечо. –
Парень опять улыбнулся.
- Я помню… Первое время мне жутко не хватало именно вот этого: голоса, рукопожатий, объятий, твоих жестов…-
- Знаю. – Старик встал напротив парня. – Ну, всё, пора. –
Он развернулся и направился в сторону моста.
- НухI битаги! –
Старик медленно повернулся и с улыбкой на губах произнес, словно не к парню обращается.
- Сам представитель одного этноса, копается в культуре стыка двух других, девушка третьего, желает счастливого пути на языке четвертого?! –
Парень улыбнулся уже без той тени грусти в глазах.
- Мне на этом языке больше всего нравиться это говорить – красиво звучит! –
- Твоя теория мультикультурности современного поколения? –
- Я её никак не могу оформить на бумаге. –
- Хорошо, оформляй. Обязательно прочитаю. –
Старик опять начал отдаляться от парня. Он почти дошел до моста, когда, склонив на бок голову, глядевший ему вслед парень, неожиданно громко и четко, но в то же время медленно произнес.
- Пап, мне тебя временами жутко не хватает. –
Старик опять медленно повернулся к нему, опершись правой рукой на перила моста, на который уже вступил одной ногой.
- Я знаю… -
- Почему-то с годами тяжелее и иначе. –
- Нет. Просто раньше тебе не хватало папы, а теперь, возможно, отца. Раньше тебе нужна была подсказка, а теперь совет.–
- И так всегда? –
- Жизнь покажет. Пока ты просто не желаешь с кем-либо даже посоветоваться... Пока!-
- Пока… –
Парень ещё долго смотрел, как фигура старика, достигая противоположного берега реки, медленно исчезает в густоте утреннего тумана.
лето 2006.