поля

Пшеничные поля не представляют что такое любовь. Мысли - качающиеся по ветру стебли. Бьющиеся друг о друга головы. Им не знакомо расставание. Они всегда вместе. Не надо кирзовых сапог и рук в мазуте – им всё равно. Они не умеют считать – да если б и умели, не смогли узнать, сколько у них любовников. Совокупление без прикосновения. Прикосновение без совокупления. Дорожат каждым мигом – растут. Тянутся к солнцу. Не знают, что они похожи на море. Не знают, какой цвет они дарят людям. Они ничего не знают. Не знают даже того, что они есть. Кукурузные поля. Земляничные поля. Васильковые поля. Облака. Дождь – вода. Человек. Всё в Его руках. Он Бог для них. Так почему же он не поймёт, что вселенная огромна и там не он Бог. Там. А что там? Посмотри на небо – увидишь ли ты свои глаза. И небо их не видит. Но так хочется надеяться, что кто-то там наверху обязательно заглянет в них и примет тебя таким, какой ты есть – полностью и без остатка. Мы человеческие поля.