Моя бабушка очень любила рассказывать мне сказки. Но больше всего мне полюбилась старая легенда, которую я, возможно, поведаю своим детям. Вот она.
Был на свете город.
Как сотни других городов на нашей огромной планете.
Но он отличался от них.
Потому что был серым.
Солнце в этом городе никого не могло согреть.
Птицы не могли порадовать своим пением.
Цветы на клумбах печально качали поникшими головками.
Жил в этом городе юноша.
У него была скрипка, на которой он играл мелодии. Но они никого не могли сделать веселыми.
Каждый день скрипач выходил на серые проспекты, но звуки благородного инструмента никогда не волновали прохожих.
Юноша не мог понять почему, но продолжал день за днем выходить на серые улицы.
Однажды на город обрушился дождь.
Он поливал парки и скверы, мосты и проспекты, журнал в водосточных желобах, барабанил по зонтам прохожих и красным черепичным крышам.
Какая-то неведомая сила заставила юношу выйти на улицу в такую погоду.
Он встал посреди улицы и стал играть.
Холодные капли били его по лицу, попадали за шиворот, струились по пальцам.
Мимо него бесшумным потоком как призраки мелькали люди.
И среди них в толпе промелькнуло лицо девушки.
Капли дождя струились по ее лицу как слезы.
На секунду взгляд девушки задержался на лице юноши.
В груди у скрипача вдруг что-то сильно-сильно забилось. Он медленно опустил руку со скрипкой и его пальцы разжались.
Скрипка упала и разбилась на куски.
Девушка и парень смотрели друг на друга. Их волосы трепал ветер, а разбитая скрипка превратилась в лучи.
Если жизнь у тебя серая, то обязательно отыщется тот, кто ее раскрасит.