Шёл человек по городу, периодически позёвывая в атмосферу.
Дома у него – ни жены, ни детей, ни ещё кого, потому борща хотел. Или котлету какую.
Зомби в метро его уже не волновали, он выбирал теперь наземные пути. Дороги иногда и приводили в непонятное где-то, но не подводили ни разу.
Сокровище было у человека. С собой его всегда носил. Вдоль лета с комариными скелетами навстречу запахам хвои и рождества.
Нашёл однажды по дороге. Кусочек кирпича. Мелок.
Им рисовал в подъездах солнце, прячась от дождя. А выходя, стучался в дверь.
Дождь обещал уйти. И уходил когда-то.
В кафе зайдя, фанерку взяв с собой, сей человек писал:
Хочу борща и хлеба. И котлету.
И был он сыт. И был он счастлив.
Сокровища ведь на дороге не валяются за зря.
Ах, да!! Он был немой. Хотя чего тут…