Друг детства работает на железной дороге. На Киевском вокзале - то ли диспетчером, то ли еще кем. Пригласил как-то к себе на работу вечерком зайти:
- Приходи, Вадим, давно не виделись, водки покушаем, поговорим!
Ну я и пошел, еще друга нашего общего взял. Думал, в камерной обстановке посидим втроем, потрескаем водяруса. Оказалось - нет!
В небольшом двухэтажном административном здании посреди десятков путей и развязок в этот день пила вся смена во главе с начальником. Когда зашли в прокуренную комнату налупёж шел полным ходом. Трехэтажный мат перемежался с профессиональными железнодорожными терминами, плотно наложенный на жестокий похуизм.
- Кирилл! - вынырнул из дыма начальник смены, обращаясь к моему товарищу-железнодорожнику, - Это твои друзья?!
- Вадим! - представился я, звонко ставя бутылку на стол и вываливая из пакета готовые салаты и свежий бородинский.
Начальник одобрительно хмыкнул и пододвинул нам стулья.
- Я все расскажу Александру Ивановичу! - обратился к начальнику пухленький юнош в облегающих полненькие бедра штанишках.
- ВиктОр!, - с ударением на "о" отмахнулся начальник. - ну что ты?! Ребята нормальные, сразу видно! Вадим, наливай чтоль.
Я щедро разлил водку всем семерым. Зазвенели стаканы. Украдкой взглянул на ВиктОра. Тот пил водку, как моя мама, - цедя маленькими глоточками. Друг, к которому я пришел, скоро убежал по делам. Дверь, надо сказать, вообще постоянно открывалась. Заходили какие-то путейцы с грязными руками, скромно присаживались к краю стола, выпивали по рюмке и уходили. На их место присаживались другие и так без конца. За столом постоянно сидели только начальник смены, я с другом и ВиктОр.
Из-за двери послышалось гоготание и топот. Ввалились ржущие диспетчеры. Бухие в срань. Из сбивчивого разговора стало понятно, что кто-то из них только что ссал в окно с второго этажа. Начальник нахмурился. ВиктОр вскочил:
- Я немедленно звоню Александру Ивановичу!
- Сядь, ВиктОр! - успокоил начальник. - Вы что, мудаки, творите?! Охуели совсем! Пьете водку ну и пейте ее, хули свинячить?! Разливай!
Опять зазвенели стаканы. Закуска быстро кончалась. Все стремительно пьянели. Мой товарищ начал бычку с одним путейцем. ВиктОр боязливо отодвинулся и типически немужским жестом поправил волосы. Начальник поднял мутные глаза:
- Музыку!
Включил стоящий на тумбе телевизор. На канале MTV начался клип Сереги "Черный бумер". Все кто был в комнате начали горланить припев. ВиктОр насупился. В глазах явно читалось стремление позвонить Александру Ивановичу. Тут я вспомнил по опыту работы в музыкальном магазине, что большинство приходящих туда пидарков спрашивали Пугачеву. Решил протестировать ВиктОра.
- Да уж, - обратился я к нему, кивая на размахивающего руками на экране Серегу, - это все-таки не Пугачева...
- А что, - подался ко мне всем телом ВиктОр, - вам тоже нравится Алла Борисовна?
Все ясно. В это время ссора между товарищем и путейцем набирала обороты. Начались попихивания.
- Все! - сказал начальник, покачиваясь, вставая из-за стола, - Баста! Пойдем отсюда! а если вы, орлы, хотите по****иться, валите за угол!
Орлы послушно побежали вниз. Все не спеша спустились следом. ВиктОр нес черный пластиковый пакет с надписью Gucci.
- Вот, - доверительно обратился ко мне, - Сумочку себе прикупил...
За углом уже доносился мат и глухие звуки ударов. Остальные флегматично курили.
- Что же вы стоите?! - испуганно воскликнул ВиктОр. - Они же поубивают друг друга!
- Ну сходи разними, - бросил начальник, чиркая зажигалкой, - если такой умный.
- И схожу! - с вызовом ответил ВиктОр. - А потом позвоню Александру Ивановичу!
Подправив штаны, дошел до угла и тут же получил по морде. Драка затихла. Всем стало весело. ВиктОр обиженно молчал. Решили еще освежиться пивом перед метро. Нахлобучило до невозможности и как прощались уже никто не помнил.
Потом друг рассказывал, что ВиктОр все-таки потом позвонил Александру Ивановичу, и на следующий день всем работникам дали ****ы.