двери расползлись в стороны, а я ещё секунд пять стояла, туго соображая, который это этаж, и как я могла приехать вообще на какой-то другой, кроме родного девятого. чтобы разобраться, откуда этот неопознанный этаж вообще взялся в доме, я вышла из кабины лифта. двери за моей спиной с непривычной прытью захлопнулись.
ехала я секунд пятнадцать, значит, ниже седьмого этот этаж быть не может. где табличка?
там были четыре мрачного вида двери из некрашеной стали без номеров. внезапно кто-то вызвал лифт, и он утробно загудел, сползая вниз.
а, вот табличка. валяется отвинченная в углу рядом с мусоропроводом.
тринадцатый???
э-э... кхм... в доме их вообще-то двенадцать. этажей.
да, но вот это - тринадцатый, и хоть застрелись...
лифта ждать не хотелось, конец рабочего дня ("самый длинный конец на свете!") - это вам не шутка. пошла к лестнице. там меня ждал ещё один сюрприз.
тяжёлая железная решётка, того же неприятного цвета, что и двери на площадке.
закрытый этаж? тогда кто здесь живёт? или это подсобные помещения?
бр-р-р, ладно, так, назад. не будем загружаться.
я нервно тыкала в кнопку вызова лифта добрых минут пятнадцать, пока не сообразила, что по каким-то недоступным моему разумению "приченческим технинам" чёртова кабина не хочет ехать на мой этаж!..
- ну всё! допрыгалась, естествоиспытатель хренов! - сказала я вслух. - иди в мусоропровод спускайся! там тебе самое место...
ещё немного помучив кнопку вызова (она гасла каждый раз, когда лифт останавливался), я устало огляделась. дурацкая история, в которую могла влипнуть только я - застрять на формально несуществующем этаже родного дома!
неожиданно одна из дверей начала подавать признаки жизни - замок изнутри кто-то небрежно открывал. на площадке оказалась пятящаяся задом девушка. она пыталась перетащить через порог что-то громоздкое, при этом тяжело пыхтя.
- э... - сказала я.
девушка обернулась и превратилась в юношу. длинноволосого, высокого юношу с женственной фигурой и с трупом в руках.
труп был небрежно упакован в мешки для мусора. снизу у трупа торчали рыжие нечищеные ботинки.
- привет, - заявил себя молодой человек, поудобнее перехватывая труп и небрежным движением бедра прикрывая дверь. потом сказал как можно обыденнее: - я тут мусор выношу...
- помочь?
- э... да нет, спасибо...
- ещё один пакет нужен.
- зачем?
- у... него... ботинки торчат.
- мда? - молодой человек глянул вниз, волосы упали следом. он резко дёрнул головой. - да... действительно, торчат... слушай, будь добра, - он приоткрыл дверь, - сбегай на кухню, принеси из ящика ещё один пакет для мусора...
- а... ну ладно...
я зашла в квартиру, аккуратно разулась у порога и пошла искать кухню. она оказалась в дальнем от входа конце квартиры. ящиков там было целых... много.
- эй, - крикнула я в сторону выхода.
- чего?
- в котором ящике?
- второй от раковины.
немного порывшись там, я обнаружила упаковку из-под пакетов для мусора. самих пакетов не было. о чём я и поспешила оповестить хозяина квартиры.
- как нет?! - возмутился он, кидая труп у порога (тот осел на бетонный пол подъезда с глухим стуком) и врываясь на кухню.
тщательно проэкзаменовал все до единого ящики. задумчиво присел на табуретку. зажевал кончик выбившейся из хвоста пряди.
- а у вас есть обыкновенные пластиковые пакеты? непрозрачные? - поинтересовалась я для поддержания увядшей было беседы.
- нет. я не хожу за покупками.
мы ещё несколько минут помолчали, соображая. потом я хлопнула себя по лбу с возгласом:
- а чего же я туплю-то?! - и достала из рюкзачка свёрнутый чёрный пакет с ручками. - вот, держи...те...
- ой, спасибо, - обрадовался он и побежал допаковывать труп.
я пока огляделась на кухне. не найдя ничего интересного, осторожно прошла в коридор. из-под двери ванной не спеша, важно вытекала кровь в громадную лужу на пороге тёмной комнаты. молодому человеку явно требовалась помощь рукотворного характера.
когда я вышла на площадку, он уже успешно и не без азарта запихивал в мусоропровод рыжие нечищеные ботинки, обёрнутые в мой пакет.
- помочь там прибраться?
- ну... - он с сомнением поглядел на мои туфли на шпильках песочного цвета, кожаную мини и бежевую блузку на шнуровке.
оценил каждую деталь в отдельности, потом всё вместе и на мне. что-то решил для себя, потом осторожно кивнул:
- ну... как хочешь. проходи.
я деловито опять скинула шпильки, прошла к ванной и оглядела лужу, пытаясь оценить её масштабы и степень загустения крови.
- тряпки, перчатки, вёдра? - скороговоркой вопросила я.
- в ванной. сейчас достану.
молодой человек осторожно открыл дверь. новая порция крови с различимым "плюх!" добавилась в лужу на пороге. через десяток секунд раздался треск рвущейся материи, из ванной высунулись ухоженные руки, пролетели по коридору метра три и шмякнулись на коврик у входной двери. вслед за руками полетели несколько тряпок (сдаётся мне, пару мгновений назад они были дамским платьем), распечатанная упаковка резиновых перчаток и почему-то ёршик для мытья посуды.
последним из ванной появился хозяин квартиры с ведром воды в руках. вода уже была розоватого цвета, а весь халат молодого человека забрызган кровью.
- тебя самого стирать надо. - переходя вслед за ним на "ты" и на другой конец лужи, высказалась я.
он только неопределённо проворчал что-то и взялся за тряпку.
возились мы больше получаса, сначала просто выжимая окровавленные тряпки в ведро, затем отмывая успевшую засохнуть по краям лужи кровь. в этом деле, как ни странно, блестяще показал себя посудный ёршик. я не к месту подумала, сколько раз этому человеку приходилось вот так прибираться в квартире.
- всё, - выдохнул он, садясь на мокрый пол, вытягивая поперёк коридора длинные голые ноги и осторожно прислоняя голову к стене. - поезд дальше не идёт, просьба освободить вагоны...
я послушно отложила орудия производства и в такой же позе вытянулась у стены рядом с ним.
- устала? - благодушно спросил он, выуживая из кармана пачку сигарет для девственниц и спички.
- есть децл.
- спасибо тебе, кстати, огромное. я не знаю, что бы делал тут без тебя.
- ноги бы отрезал тому, в ботинках, и спустил бы порционно.
- идея, - кивнул он. - возьму на заметку.
- а халат придётся выкинуть.
- нет проблем.
пару секунд спустя я поняла, что он собирается делать это прямо сейчас и даже не успела протестующе заверещать. под халатом к моему облегчению (разочарованию?) оказалась мокрая футболка в розовых разводах от крови и чёрные боксёрские трусы.
- кстати, - лениво продолжил он в промежутках между затяжками. - как ты тут по ходу дела оказалась?
- я сюда по ходу дела на лифте приехала.
- ты внизу живёшь?
- да. на девятом. и поясни, раз уж первый начал эту тему, почему этот гадский лифт больше не хочет сюда ехать?
- а чёрт его знает. он вообще редко сюда заезжает. ты здесь по ошибке.
- кто бы ещё пояснил, как бы мне домой попасть...
- а никак.
почему-то дальше расспрашивать пока не захотелось. он посидел ещё минуты три, докурил сигарету и, приподняв отходящий от пола в углу линолеум, потушил её о бетонный пол.
- в ванной сам приберусь, - ответил он на мой невысказанный вопрос. - ещё раз спасибо. тебе, наверное пора.
- ну наверное, раз ты так говоришь.
я одела шпильки и вышла на площадку. заторможенно посмотрела на двери лифта. открытые.
зашла туда и, услышав громыхание железной двери, настороженно замерла с пальцем на кнопке девятого этажа.
он неторопливо подошёл, опёрся обеими руками на железные косяки кабины. осторожно, словно погружаясь в воду, наклонился dнутрь, прижал свои губы к моим и некоторое время простоял так, не шевелясь. затем не меняя положения проговорил:
- ... на счёт "один" ваш сон станет менее глубоким... на счёт "два" вы почувствуете, что просыпаетесь, на счёт "три" вы очнётесь бодрой и в хорошем расположении духа. один. два. три...
ПИСК БУДИЛЬНИКА