flight of dragons... дрожащим голосом, потому что плёнка затёрта до состояния нестояния, до прозрачности, до пропадающего изображения. цепляешься за кусочек детства или whatever ещё это для тебя может значить... ну значило же когда-то. давно. очень. запутанные рисунки в пыли на видаке. можно написать "дурак", он придёт и прочитает. можно написать "mene vittuun", он прочитает и пойдёт. хорошая штука - пыль.
придёт и не узнает, что его видак юзали не по назначению - смотрели детский мультик. хотя, может, он и не рассердится. у него сейчас вряд ли есть силы на то, чтобы сердиться. он напоминает липового санта-клауса из рождественской серии про спанч-боба. тот тоже раздал всё, что было у него в доме. просто для того, чтобы порадовать спанч-боба. merry christmas, boys & girls. and a happy fuckin new year...
он скоро начнёт потрошить себя в поисках относительно ненужных органов и мыслей, и раздавать их окружающим. потому что дома у него и так своя - только грязь под ногтями. он делится всем. и не поймёшь, то ли он действительно такой добрый и тупой, то ли он шибко хитрый и преследует какие-то далеко ползущие цели. но в любом случае сдохнет он раньше, чем до них доползёт. именно поэтому ты сейчас сидишь здесь, у него в квартире, приклеившись к экрану и смотришь "полёт драконов", а он где-то шляется, и "будет поздно". ну и на здоровье... на его исчезающее здоровье.
кого он убьёт своей смертью больше - на это нужно будет с кем-нибудь поспорить. обязательно, только ничего не заработаешь, потому что своей смертью он наконец-то убьёт тебя (угу, перестанет мучить...) и некому будет забрать твой потенциальный выигрыш. но зато всё будет кончено. его не будет, тебя не будет, а видак останется, останется эпохальная надпись "mene vittuun" и, может, даже кассета с "полётом драконов"...
валяться на полу, обнявшись с пустотой и дымным запахом его комнаты, валяться в пыли и пепле, и чувствовать себя до странности как дома, хотя не имеешь на это вообще никакого права. но это его точка зрения, а его сейчас нет, он ползёт к своим целям. а ты ползёшь к своим - лежишь и страстно желаешь его смерти, буквально вот мысленно заполняешь в небесной канцелярии бланк заказа: "дурак, одна штука"...
а может, стоит просто не уходить как всегда, а дождаться его?
узреть дикое удивление пополам с суеверным страхом на лице?
разоржаться ему в пьяные глаза и раствориться в рассвете?
а он упадёт в обморок или у него случится инфаркт или он просто посмотрит мимо тебя (тебя здесь нет) и как ни в чём не бывало пойдёт к себе в комнату дрочить на сон грядущий.
нет.
не стоит.
не стоит оставаться.
потому что от инфаркта вообще никто не застрахован, а ты... да... у тебя на него странная реакция. ещё соседей разбудишь...
так что ты будешь примерной девочкой, и не будешь ничего писать на видаке, и аккуратно достанешь кассету, и выключишь телик. даже вынешь окурки своих winston lights из горы его хабцов сигарет для ультрадевственниц. ты просто оставишь всё как есть, ничего менять не будешь. ибо нефиг. ибо поздно. он уже на полпути, и ты ни на что не имеешь права. может, потому, что это не только его точка зрения.
и ты вернёшься домой, запрёшься в туалете, опустишь крышку унитаза, накрасишь ногти на ногах и расплачешься над дамским журналом. расплачешься оттого, что он никогда в жизни не узнает, кто смотрит и забывает перематывать на начало древнючий детский мультик, кассета которого валяется где-то на дне кургана порнухи в полутёмной комнате. комнате, пропахшей пылью, пеплом, табаком... и ванилью...