(Тема навеяна рецензией Александры Маркичевой)
Вчера в лифте столкнулась с Ромкой, соседом. В руках у него был пенопластовый белый лоточек. В лоточке, плотно «залитая» сияющим полиэтиленом с криво наклеенным ценником, лежала свежая петелинская курочка. Я поздоровалась. Ромка смутился.
- Опять?
Я кивнула на курицу. Ромку бросило в жар. Он покраснел. Малиново, до испарины, до налитых слезами глаз!
Курица была чудо как хороша: бело-розовая, влажновато сияющая нежной кожей, с бесстыдно подтянутыми к плечикам пухлыми гладкими ножками…
Я вздохнула. Ромка торопливо прикрыл голые ноги курицы свежевынутой из почтового ящика газетой.
- Вы поймите,
Когда Рома заговорил, голос его был хриплым от волнения и от неловкости тихим:
- Я, если честно, совсем не люблю кур, но…
Господи, лучше бы он молчал… Но нет, мужика прорвало, а нам, как назло, ехать на последний этаж!
- …что же мне делать!
Голос Ромки заметно окреп, он уловил флюиды моего сочувствия:
- Жизнь есть жизнь! Так трудно найти хорошую женщину, вот мне и приходится…
Роман потряс лоточком с покойной птицей. Я отшатнулась, в лицо-то тыкать зачем? Хотела что-то сказать, но страдальца было уже не остановить:
- Вот и приходится довольствоваться вот этим… Я понимаю, многие пользуются услугами профи, но я брезглив, грязи не люблю, болезни всякие мерещатся! Так уж пусть лучше будет курица…
Я его понимала. Я была с ним полностью согласна. Моя соседка Ленка, Ромкина жена, была прекрасной, честной, любящей, но… Она ничего не умела готовить, кроме куриного супа!