Я закрыл окно. Ветер, звуки, воспоминания остались там- в другом мире, ныне обагренном бесчинством красок и темпераментных чувств бессменной осени.
Что отделяет нас..?
Этюд в багряных тонах, или туман поутру, как горькое похмелье, сжимающее веки…
Прелюдии ветра по ночным улицам, или потерянная наутро память…
Звуки дождя, бьющие в окна и попадающие в самое сердце…
Или наверное, гулкий шум уходящего лета, растворяющий звуки и краски?...
Нет… Всё это осталось в затихающем шелесте листов календаря, в покрытой сетью инея земле, в застывшей на лету и умирающей листве…
Лист осины задумчиво пролетает мимо окна, произнося последний свой тост…
Серебрится водка в стакане… Произнесу и я:
… У природы нет плохой погоды…
… За осень, господа!...