По улице шёл человек «Никто»,
Он был пьян.
Он был небрит.
Он был неприметен.
Вывески магазинов шипели на него: «не смей заходить» , фонари придерживали свет, что б он не падал на серые грязные одежды.
«Никто» шёл ссутулившись, на его лице отражались отголоски мрачно-напряжённых мыслей.
«Никто» шёл по набережной. Люди не замечали серого человека, и только дождь с остервенением впивался в его плечи.
«Никто» свернул на маленькую улочку, затем на другую, третью и подошёл к чёрному входу напыщенного здания.
Широкий охранник закрыл собой вход, и «Никто» пришлось, осипшим и срывающимся голосом объяснять цель визита. В сухом и ухоженном коридоре «Никто» чувствовал себя более неуютно, чем на грязной мостовой, глубокая морщина между бровей становилась всё отчётливее, когда маленькая надменная секретарша велела ждать приёма. «Никто» плюнул бы на всё и ушёл, если бы не стопка печатных листов, которая вот уже несколько лет являлась целью его жизни, его душой и смыслом существования.
Кабинет, задёрганный человек с залысинами, непонимающе смотрит на никто, в его глазах читается вопрос: « Что вам нужно?????»
- Меня зовут никто. Я оставлял у вас рукопись… Я, Я пришёл узнать, что вы об это думаете?
- О, господин никто, рад вас видеть, мне очень понравилась ваша рукопись.
- Так, вы опубликуете это?
- Да, опубликуем!
С этого момента «Никто» больше не появлялся ни на мостовой, ни в кабинете лысеющего человека. Теперь по улицам мимо приветливых магазинов ходил «господин Никто», преуспевающий человек в сером пальто…