Ненавижу то,что мешает спать.Пьяные соседи.Дядя Толя с дрелью в руках сверлит моей маме голову рассказами о комунизме.Любовь не разделят стены мавзолея!,-говорит дядя Толя.Никрофилия карается законом?,-спрашивает дядя Толя.Семнадцатая осень прожита мной,а я досехпор вижу психоделические сны сквозь запотевшие оконные стёкла.Неужели это злые шутки Морфея?Ночь растворилась в цвете моего утреннего кофе.Расскурив сигарету,я стал вспоминать о женщинах,которых я любил душой и телом,о их сахарных губках,которые они покорно отдавали мне на завтрак.Красный-цвет любви,красный-цвет опиумного раствора;Красный успокаевает и раздрожает,красный-комунизм,красный-жизнь,он же и смерть.Пылью покрывается не только мебель!Я допил свой кофе,встретив новый день.
* * * *
Семнадцать лет-семнадцать пуль.
Килер-профи.Время ест нас,
Как мы едим свою еду!
Егор Летов говорил:
Вентовка-это праздник,
Всё летит в пиз*у.
(особенно ,если вентовка в руках судьбы).