Ангелы бывают разные, чёрные и белые.
Они принципиально отличаются друг от друга, не только мастью, но и как бы по профессии, однако всё это чепуха и неинтересно, тут надо понимать вот что: ангелы бывают только в книжках и прочих библиях. В реальной жизни ангелов нет.
В жизни есть деньги, войны и похмелье. Какие ангелы?..
Сейчас я вам расскажу историю про глупую девочку, которая верила в ангелов. Она их рисовала гелевой ручкой в заветном блокнотике на пружинках: глаза и крылья, крылья... И снова глаза.
Она сочиняла их словами, рифмовала в стихах - ангелы загадочно парили на распахнутых крыльях и плакали сверху светлыми слезами.
Девочка жила с ангелами и жила в ангелах. И летала вместе с ними над обыкновенной жизнью.
Потом девочка повзрослела и влюбилась.
Вообще, девочки должны влюбляться в мальчиков, так принято, так правильно и понятно. Можно даже девочкам в девочек влюбляться, это хоть и неправильно, но тоже понятно. Это укладывается в рамки этого мира.
Нельзя влюбляться в ангелов и поэтов. Это неправильно, непонятно и это просто нельзя. Нельзя - и всё.
А девочка как раз влюбилась в поэта.
Поэт был, во-первых, старый, а во-вторых, бывший. Когда-то он летал, но потом крылья отсохли, и жил он больше по привычке: раз уж утром проснулся - то надо жить до вечера...
Но он знал язык ангелов, и поэтому девочка в него влюбилась.
А у поэтов, чтоб вы знали, у них всё не как у людей. У них есть простые слова, резиновые и многоразовые, для поболтать, поплакаться за жисть, поторговаться на базаре - и есть тайные слова для стихов. Стихи ведь пишутся на языке ангелов. Но их, этих слов, каждому поэту отмерено ровно на жизнь, и если сжечь всё и сразу - то не останется ни слов, ни жизни.
Поэт был бывший. Или почти бывший: слов оставалось на донышке.
Но у любви свои расклады. Она не спрашивает, не намекает вежливо. Она, как смерть, приходит - и берёт своё.
Один раз взглянув в бездну, поэт уже не мог вернуться - и падал, падал, растворялся в безумных глазах этой невозможной, этой бессмертной, этой последней девочки на Земле. Он отдавал ей себя, свою ангельскую суть и проникал в неё, стремясь найти там, на высшей точке взлета, все ответы, он сливался и умирал с ней. Это было счастье.
А потом из мира стали стремительно исчезать предметы и понятия, бытие превращалось в белую блестящую пустоту, и поэт увидел в лицо смерти. Не киношный череп с гнилой ухмылкой, но подлинное, тайное лицо - пустое зеркало, ноль отражения, окончательное отрицание жизни.
Но поэт - не умер. И знаете, почему?..
Потому что ангелы всё-таки есть.
Моя внезапная судьба, моё пронзительное счастье, ты накрыла меня рыжыми волосами, своими огненными крыльями - и спрятала, и не отдала. Ты наполнила меня словами и жизнью.
Мой рыжий ангел.
Моя девочка.
ПОСЛЕСЛОВИЕ
Рассказ, конечно же, называется "Рыжий ангел". А то, что автор там понаписал - это он специально, чтоб сразу не догадались.
Так устроена жизнь: у каждого рассказа есть своё название и у каждого человека есть свой ангел.