Читая Одоевцевой стихи,
Роняю слезы над своим бездушным сердцем.
Какая вечность! О какой любви!
А я живу минутой, тихой песней.
Ахматова, Цветаева и Блок –
Кумиры маленькой провинциалки.
Я поклоняюсь Вам. У Ваших ног,
Бумаги, пачкаю, остатки.
Ну, где же, мой, пронизанный трагизмом
Серебряный, волшебный век?
Ведь жили и дышали поэтизмом.
И было гордо слышать: Человек.
И что сейчас творится в нашей жизни?
Пресно – неповоротливая суета.
А мне слова рифмованные ближе,
Что написали в Петербурге, у столба.
Когда – нибудь покину все, что мило.
Мечта – пройтись по мокрым мостовым,
Где Гумилев, Ахматова ходила.
И все чужое станет мне родным.