Дебелое
Теперь он белый.
Весь белый, когда голый.
Скучно, смотрю.
Мне в прошлой жизни веселее было. Я замки строил в Эфиопии. Столько нужно понять, чтобы оставаться черным. Я был женщиной. Красивой, но грустной. И постоянно нечто между ног. Знаешь, живое. Живущее. Вот говорит, просто говорит, а у меня уже все готово к оплодотворению. Что они, путешествующие и ищущие могут знать о настоящем счастьи, которое вдруг, в день один, под сердцем?
Белые. Есть за что пожалеть. Их Бог знает что выбрать между кредитной карточкой и библией.
Верят и то хорошо. Это важно.
Главное, что нужно скрывать, это то что мы попались. Попались и держимся. Редко кто сваливает по своей воле - оттягивают полностью, вплоть до песка, до пепла. Жалко, что ничего из пораньшего не помню, но скорее всего - тоже женщина. Уж наверняка, - черная. А что, красиво! Теперь попались мы, ох, попались. И неизвестно сколько впереди. Но если уметь правильно скрывать, то и еще одну жизнь можно провести довольно весело. Только вот женщиной было лучше. Месячных не помню, а любили наверняка и чище. Не то, что теперь, - белого и богатого. И сам себе, к тому же, - иностранец. На разных языках спрашиваю и отвечаю всегда непонятно.
А откуда взялось слово “дебелый”? - хохочут. Наверное тоже из прошлой жизни.
Что-то дебелое было мне очень обидно. Может быть, руки? Нет, над руками строителей никто не смеется, смеяться не станут.
Нет, это что-то другое было, другое. Неправильно белое - совершенно черное.
Столько уж лет прошло, а все снится:
ах, как строил я замки в эфиопии!
Что было тогда у меня так дебело?
Вот бы теперь разобраться - глядишь,
Отпустил бы.