Я в кресле.
Перед глазами облако. За облаком солнце.
Из колонок - что-то хорошее. Наверное, блюз...
Облако сдвигается влево.
Я смотрю на солнце.
Глаза наполняются солью.
В общем-то, мне нельзя вытворять такие штуки. Если, разумеется, я не хочу ослепнуть окончательно.
А солнечный мозг мой не отказывается пялиться на мир.
Расплавленное небо - это я.
Да. Я. Кто же ещё?
Вселенная со сдёрнутым занавесом. Без слёз и лишних мыслей.
Без гибели надежд. Без глупой усмешки в миг откровения.
Без чертовщины.
Блюз.
Платиновые глаза.
Облака-аплодисменты.
Вот она гармония всплеска.
А большего и не надо.
Нет. Не надо.