Бывает музыка, от которой не устанешь. Бывает пространство, от которого превращаешься в носителя чужих мыслей и настроений. Чужая жизнь летит в тебя как труха. Ты впитываешь ее в себя, крепко пропускаешь эти нервные токи через себя. Ты мясорубка чужих откровений, которые тебе надо сортировать умело, иначе неизбежна боль и страдание. Что ты можешь поделать? Смотреть с высока?! Но как ты это будешь делать, если ты в чужом растворил свое. У человека, который перестал быть самим собой есть вариант. Стать другим.
Ты берешь солдат, приводишь войска. Укрепляешь стену. Солдаты едят рис и смеются. Они ржут своим тупым и поганым шуткам. Это в кино война имеет эстетику или эстетика имеет войну – уж как заблагорассудится. У генерала сидит на голове голубой паук-птицеед. Так кажется, если смотреть из далека. На самом деле - каска с эмблемой кулика. Кулик означает победу генералитета. А ты? Где ты?
Ты у стены. Стена шершавая. Хочется согнуться пополам и плакать, плакать навзрыд. Но слез нет. Тебе знаком каждый камень в стене. Каждый кирпич лукаво смотрит на тебя. Опять ты здесь?! Опять ты попал!
Ты сидел в окопах, и когда звезды сращивались с сигнальными ракетами, ты впитывал носом мокрый запах гниющего дерна. Ты знал если в тебя и попадут, то это будет не больно и не сильно. Твой страх сладко блокировал серьезность момента битвы. Снайпер, приникнув к оптике, сказал: - Fuck! Fuckin’ ‘eneral. Fuck! Blue spider!
И теперь ты видишь этого fuckin’ ‘enerala лицом к лицу. Какого демона Висленд не завалил этого придурка с Куликом на его тупой бошке.
Камни в стене полны торжественной радости. В цементных зазорах можно заметить засевшие пули. Взлохмачена по краям плесень. Зеленное пятно зернистое. Выстрелят - и пятно осыпется в песок. Песок под ногами. Ноги босы. Хочется плакать, плакать навзрыд. Это не жалость к себе. Это сочувствие к Небу. Ты хочешь посмотреть на Небо, но у тебя пересохло во рту. Ты не можешь смотреть на Небо когда ты слаб, иначе оно не примет твоей жертвы. Твоя жертва – это ты сам.
Генерал строит строй. Говорит отрывисто. Какая честь, тебя расстреляет сам мистер Кулик. Fuck!
Fuck!
Светло и лучисто Небо. Твои руки за спиной. Твоя грудь навстречу выстрелу. Если тебе повезет, боль не будет терзать усталую плоть. Сгинул бы этот страх! Страх чужой жизни. Ты входишь в генерала. Его челюсти напряжены. Ты чувствуешь, как его воля усыхает, вжимается в малую точку мозга. Ты заполняешь собой несвойственное тебе тело. Фу! Какой отвратительный запах тела. Это тело только что хотело обрушить на тебя шквал смертоносного огня. Китайская рисовая водка – дешевое дерьмо. Fuck!
Твоя рука – рука генерала - занесена вверх; солдаты ждут резкого приказа. Ты сам стоишь у стены. Готов убить себя? Тишина и лишь небо светится и шипит лимонной кислотой. А может, это старое тело генерала шипит и потрескивает как рация? Рука медленно идет вниз. Движение прекращается на уровне глаз. Тишина концентрируется. Отчетливо слышится слово: «Отставить». Напряжение утекает как бесхвостая ящерица сквозь песок. Мгновение и мужественная рука снимает каску. Кулик на песке.