Стоять на балконе. Смотреть на эти яркие безумно яркие звёзды.
Последняя сигарета из пачки. Из той пачки, откуда она взяла одну сигарету и ушла... Ушла навсегда и далеко. Ты помнишь свой дикий крик, когда понял что её не вернуть ни какими просьбами и молитвами.
Тогда ты и начал курить. Днем ты покупал дешевые крепкие сигареты в твёрдой пачке, накуривался до помутнения в глазах. А вечером доставал из мягкой бумажной пачки крепкую неженскую сигариллу и втягивал нежный ароматный дым с пряным запахом вишни. В первые дни ты не хотел жить. Зачем, её нет, от неё остались лишь невероятно яркие, будто из другой жизни, воспоминания, да эта пачка. Связавшая тебя с ней. Ты старался растягивать её. Одна сигарета. Ещё один пустой вечер. Без неё. Девятнадцать дней паранойи. Вот и пачка закончилась. Последняя сигарета дотлевает у тебя на пальцах кольцами ароматного дыма, и невесомым пеплом, который тот же час уносит ветер. А на губах остается нежный привкус вишни. Раньше это был вкус её губ.
Вот бычок ожог твои пальцы. и ты понял... пора. Пора заканчивать. Те девятнадцать дней подошли к концу. Ты не боишься. ты уже подготовил себя к этому. Я иду к тебе...
Ранним утром дворник найдет тебя на асфальте. Холодного. Мёртвого. Сжимающего в руках пачку Кэптан Блэка. Пачку пустую, как твоя жизнь без неё...