Часы пробили полночь. Я неторопливо поднялся и, сложив бумаги в папки, начал собираться домой. Мне некуда спешить – меня никто не ждет…
Я накинул пальто и, замотав шарф, открыл дверь. Свежий ветер растрепал мои волосы. Улицы ночного города были похожи на один сплошной неоновый закат. Редкие машины проносились мимо меня на огромной скорости, оставляя за собой лишь полоску света. Я перешел дорогу и неторопливо направился в сторону причала. Спящие улицы, грустно улыбаясь, провожали меня. Я был благодарен им за молчание. Просто последнее время я ощущал легкую усталость от постоянных сочувственных похлопываний и задушевных разговоров. Я понимал, что так было нужно, и терпимо выслушивал слова соболезнования. Но почему-то, они совсем не утешали меня – быть может, потому, что слова эти были несколько фальшивы? А может, часто звучащие, у разных людей они были до уныния однообразны. Я вздохнул. Мне было тяжело переносить их фальшивую боль, но в нашем обществе так принято. Мы обязаны выразить свое соболезнование, иначе нас сочтут не тактичными. Вряд ли люди смогут понять, что эти штампованные фразы вызывают лишь боль. Их фальшь всегда подчеркнута равнодушием – чувством наиболее жестоким и холодным из всех мне известных. А теперь, когда моя семья погибла, и в этом мире у меня уже ничего не осталось, я хочу лишь одного, отправиться вслед за ними…