Однажды у мамы-кенгуру родился сынок - маленький кенгуренок Кенни. Родился - и тут же захотел быть похожим на взрослых. То ему хотелось прыгать на полянке, то бегать наперегонки со своими старшими братьями, то кувыркаться в самой большой луже.
Все его занимало, все было интересно, и так ему не терпелось поскорее выбраться из-под родительской опеки, что хоть умри.
Но мама-кенгуру придерживалась строгих правил и запрещала ему своевольничать.
- Кенни, не смей! Кенни, перестань! Ты еще маленький! Упадешь - и сломаешь себе лапки, - попрекала она его и тут же прятала несмышленого малыша в свою вместительную сумку. Потом вместе с ним прыгала в лесной магазин игрушек, покупая все подряд, лишь бы отвлечь своего постреленка.
Делать нечего. Кенни успокаивался. Все-таки у мамы в сумке не так уж плохо: сиди себе на здоровье, высуни голову - и смотри по сторонам. Да и маму расстраивать не хотелось. Прыг-скок! Прыг-скок! Хороша поездка!
Прошло время. Сверстники Кенни нет-нет да и пробовали уже ходить и бегать сами, но мама-кенгуру говорила: это плохие дети, они не слушают своих мам и обязательно рано или поздно допрыгаются.
И опять Кенни соглашался с мамой. Он ведь кенгуренок хороший. Вытянуть ноги и лежать без движения, пожалуй, лучше, чем прыгать, скакать и бегать сломя голову.
Но что там ни говори, настало для него время становиться на ноги и в прямом, и в переносном смысле. Залежался, сыночек, обленился.
- Вставай, Кенни! Пора в лесную школу! - робко сказала ему как-то поутру мама.
- Н-не хочу! Н-не желаю! Я еще маленький. Упаду - и не дай бог! - лапки подверну. Сама вези!
Делать нечего. Пришлось маме-кенгуру возить Кенни в своей тяжелой сумке и в школу, и в институт, и куда только тому ни хотелось.
Между прочим, до сих пор возит...
Ташкент
1984