Жизнь оставляет нам знаки… Все же они есть, мелькают в толпе чужими лицами, от которых мы равнодушно отворачиваемся, или чередой странных случайностей, собираясь в одну картину…Они накладываются одно на другое, встраиваясь в схему жизни, судьбы, случая… Как разноцветный свет от множества витражей, рисуют узор на мозаичном полу…
Игра, на кону которой человеческие судьбы, перестает быть игрой… слишком велика цена, порой непомерна… Играя в неё, чувствуя бессилие перед Роком, человек взывает к Богу, впервые искренне, впервые не по принуждению… разрывая оковы атеизма, скептицизма, цинизма… царапая руки, о жесткие колючки сомнений и страхов, лезет вслепую вперед… а рядом никого, кто бы помог, подсказал, что впереди, и тут, когда вокруг пустыня, и ты один, «Бога глас к тебе воззвал»… а для этого нужно малость, выбор, тяжелый, ответственный, а ты один…один, но в ответе не только за себя одного… осознание такой простой вещи вдребезги рушит в тебе ветреность…
Все складывается в цепочку, итальянская опера в исполнении пьяного, полубезумная женщина, рассказывающая о том, что в тюрьме зеки трахают лошадь, становясь на табуретку, и что все звери ходят с разорванными задницами, словно психоделический приход на кислотной вечеринке, но ведь есть же знаки, почему бы и нет? И это на фоне выбора… который ведет в неизвестность… слова обретают вес, словно это формы, в которые заливают свинец, расплавленный в тигле души… ложатся в основания нового мышления, старое, списано в утиль, пошло на переплавку…а пока в душе стояли голые строительные леса, пока душа была затянута зеленой тканью метаморфозы, единственным ориентиром остался огонек сигареты… А в руках слепой котенок, ласковый и беззащитный, а вокруг зеки трахающие коз, серый комок гашиша и сплошной graindcore…
А ты понимаешь, идеализм растворяется в жизни, как тает лед по весне...
-Ты слышишь, Господи, мой идеализм захлебнулся в собственной блевотине, его часто тошнило от вида жизни…идеализм, как Будда, вырвался за стены дворца и лицезрел воочию старость, болезнь и смерть… хрипящую, зловонную, безвольную… и они вытравливали идеализм, с шипеньем раскаленного масла, а потом раны прижигали разогретым добела металлом, так что ты визжал от боли, слезами обмывал грубые шрамы…
И больно и страшно, потому что не знаешь, что впереди…Жребий брошен, сказал великий, и легионы его ступили на острова, чтобы победить, а тебе остается лишь ждать, уповая на волю божью… и укрываться за плотносжатыми губами, под сдвинутыми бровями, кутаясь в молчание и сигаретный дым… молчание имеет тот же сизый цвет… но жизнь обретает немножко иные формы, иное понимание, иной вкус и цвет…пресловутая точка сборки скользит и мечется словно солнечный блик на поверхности воды… и не к чему ЛСД, и грибы… зачем, если ты и так почувствовал новый вкус, увидел новые краски, услышал новые звуки…
У каждого свой путь, это истина, и на нем каждый волен выбирать, куда же направить усилия ,энергию, волю, через что познавать и развиваться, да и вообще познавать ли, развиваться ли… и много приложений творческой энергии, отданной в пользования человеку… кто-то прокладывал путь голой руки, уходя в предгорья Фудзиямы, кто-то шел околистыми путями к православию, кто-то ощупью искал тропинку, оставленную таинственным Доном Хуаном… кто-то вкладывал свои силы в любовь…
Это наверно неново, скорее старо как мир, и все же многие люди выбирали именно этот путь... неся как флаг поэзию, сквозь царство посредственности и пошлости… впрочем, любовь – это наверно и есть нормальное состояние человека, и хаос от того и возникает, что многие находятся именно в «ненормальном» состоянии плотского эпикурианства…
Вкладывая силы куда-то мы неизменно получаем отдачу, порой разочарование и есть эта отдача, бывает и так…и все же… вкладывая чувства и силы в человека, мы получаем что-то взамен… вкладывая в другого, мы где-то вкладываем в себя…видимо и здесь эгоцентризм мелькает двадцатьпятым кадром подсознания …
Устройство человеческого организма порой восхищает… после родов в кровь женщины попадают гормоны, отвечающие за счастье, чтобы стереть неприятные воспоминания о родах… Иначе бы на повторные роды не согласилась бы ни одна женщина… мне же порой не хочется забывать боль… пусть иногда шрамы саднят и напоминают о себе, это полезно, потому как, обычно, остается в памяти хорошее, а плохое услужливо стирается гибкой памятью… и возникает опасность повторить ошибки…пусть язык шрамов, прочитать который сможешь только ты, будет всегда напоминанием о пройденном пути, и терниях, которые на этом пути пришлось преодолевать… путь к звездам окроплен кровью, и усеян лоскутками душ, оставленных на безжалостных шипах…