Он родился на востоке, над пшеничным полем, рядом с которым была долина цветов. Он любил на них смотреть, любил вдыхать их аромат, любоваться ими. Когда он дул на них, они забавно качались, будто кивали своими головками. Он гонялся за пчелами, бабочками, обгонял птиц. Наслаждался своей свободой. Общался с другими ветрами, они рассказывали ему о тех местах, где жили.
Но вот пришло Новое время - время войн и раздоров между людьми.
На поле был бой, потом еще и еще. Люди бились друг с другом, рубили мечами, протыкали копьями и пиками, пронзали стрелами, не зная ни жалости, ни смирения.
Он летал вокруг и смотрел на танец смерти, кричал им, просил прекратить это кровавое действо, умолял не поливать землю кровью, не убивать друг друга, не убивать его поле.
Он носился вокруг и ощущал ужас, охватывающий его: тела, тела, кругом тела, и нет им конца. Повсюду земля стала красной, поле тоже стало мертвым.
Долго Он пытался прогнать этот зловонный запах прочь, но ничего не получалось. Ему казалось, что и он весь пропитался этим запахом смерти.
И он улетел, оставив проклятье убийцам чьих-то сыновей, чьих-то отцов, чьих-то мужей.
Улетел искать ЖИЗНЬ, оставив за собой мертвое поле