Я люблю смотреть на воду.. Нежная и прохладная, как кожа, гладкая, словно полированная поверхность рояля.. Она затягивает тебя, и не можешь отвести взгляд, все смотришь и смотришь на нее, удивляясь ее способности собирать, очищать и уносить все мысли, успокаивать и погружать тебя в умиротворенно – бессознательное состояние.. Мне нравится смотреть и слушать море, потому что оно нереально, но почему-то больше мне нравятся озера, такие огромные синие блюдца, на другом берегу которых тоже есть жизнь, там живут деревья и птицы, и ты это очень хорошо ощущаешь, в отличие от окружающих тебя же берез и сосен.. Потому что, когда что-то далеко от нас или недоступно, мы начинаем ценить это и любить сильнее..
Всплывают какие-то картинки..
Девушка в ситцевом красном сарафане на тонких бретельках. Она смотрит на воду. Какие-то шелковые шторы в мягких складках цвета морской волны.. Запах мандарина...
Она никогда никого так не любила, до головокружения и поволоки в глазах, когда хочется пить влагу губ бесконечно, улетать в космос глаз, терять сознание от прикосновений , и им было безразлично, как это называется – любовь-страсть, или как-то еще.. Главное было, чтобы это никогда не заканчивалось... И абсолютно не важно, что им не быть вместе никогда, и они оба знают это.
А она тогда совсем не знала жизни. Такая наивная взрослая девочка.. Просто хотелось растворяться, и она растворялась, ни о чем не думая, и доверяя ему без оглядки. Его друзья говорили – «великая любовь», кто-то не понимал, кто-то иронизировал, кто-то завидовал, а завидовали многие. Особенно мужчины. Особенно когда видели ее глаза, не вспыхивающие при виде любимого, а горевшие счастьем постоянно. И только теперь она задумалась о том, как это, наверное, раздражало некоторых..
Им очень нравился этот город, хоть он и не был родным ни для кого из них.
Летом они часто гуляли по улицам в центре города, сворачивали в незнакомые переулки, где казалось, время остановилось и она попадали к совершенно иной мир, провинциальный, пахнущий деревенским молоком и жареным салом.. На ней был красный сарафан..
Зимой они были у нее, упиваясь друг другом до изнеможения и счастьем, обволакивающим их оранжевым вязким туманом.. Они занавешивали окна и сутками не выходили из дома.. Его запах проникал в ее поры, и она пахла им и на следующий день, когда она шла за хлебом, и через день, гуляя по набережной, и через 2 дня, в компании друзей, она все еще пахла им, терпко-сладким запахом ее мужчины.
Иногда они играли, придумывая друг другу роли, но это было редко, и им не скучно было вдвоем никогда.
Потом любовь умирала. Долго и мучительно.. Как пытки средневековья.. В их жизнь просто пришел реальный мир.. По законам востока ему нашли невесту.. Стали реже встречаться, мучили друг друга показным равнодушием.. Но глаза их никогда не лгали друг другу.. Но больше ничего не могло быть. Пустота.. Она была максималистка.
Она просила Бога научить, как не умереть, когда умирает любовь? Когда больно так, что не хочется жить.. Живи для других – был ответ... В тумане прошло время и.. И уже не верится, что любовь была на самом деле.. И она уже почти забыла его фамилию.. Проснулась как-то – и не могла вспомнить...
В памяти лишь образ, образ и запах, единственный любимый запах на свете..
Такова была я.
моя прошлая жизнь.