Возможно, это и банально, но это не патология мира, дорогая моя, милочка, а патология зрения. Твоего.
И эти воздушные беспечные бабочки рвутся наружу, выползают изо рта, трепеща восторженно-яркими крылышками, их паутинно тонкие ножки бахромой путаются в бесцветных ресницах, изливаясь причудливо-радужным светом сквозь росу слёз. Их невозможно собрать, из них невозможно составить ни одно слово в моём мёртвом языке. Они наполняют бездушные молекулы воздуха сотнями зелёных светлячков, запахом абрикосового солнца и истерично-хрупкими нотами сладкой дрожи сонной артерии.
чувствуй.
ты вся - этот радостный крик.
чувствуй.
сбрось старую кожу, эти паутины страхов и хитин неуверенных панцирей.
чувствуй.
Ты вырос на 20 см с нашей последней встречи, или мне кажется, или так давно не виделись?
верь.
открывай.
Чувствуй.
В меня поселяют крошечную, кружевную теплую надежду. Ломаю неловкость, вселяю улыбку.
не бойся.
Объятие и я мурлычу себе под нос, мяф, ты так хорошо выглядишь, хроменький, загорелый, сонный. Как мальчик в дурацких солнечных очках цвета крокодильей кожи.
Озорной твой взгляд.
дыши.
Мы вместе... пока. Но пока это тоже МНОГО!
будет лучше.