Предрассветные сумерки.
Тихо.
Только я и море. Мое дыхание и шелест волн.
Легкий бриз играет павшими листьями, обрывками бумаги. Подхватывает и поднимает в воздух полиэтиленовый пакет, ярится, в безумном порыве стремясь разорвать, отбросить подальше, освободится и, неожиданно захлебнувшись, утихает.
Празднуя победу, пакет опадает. Опускается на кучу мусора, некогда бывшую пляжем.
Захлебывается бриз. Задыхается море. Угасаю я.
Ночь за ночью, рассвет за рассветом я вижу. Вижу беспечность. Чую гниение. Чувствую разложение.
День за днем, год за годом все меняется. Грязь, яд, падаль. Больше и больше.
Только восход все тот же, что и поколения назад.
Утро за утром, и всякий раз это неповторимо.
Горизонт алеет.
Начинается битва. Она не длится долго. Совершенна и лаконична, как и все, созданное природой.
Вот облака нехотя расступаются, и светлое войско Лучистого Сурьи завоевывает небеса.
Тьма бежит. Зная, что придет ее час вернуться. Гонит ее Сурья, зная, что и ему придет час уйти.
А сейчас, воцаряясь в небесной сфере, он дарит всем свою любовь, свет и тепло.
Оживает бриз, выкарабкавшись из цепких объятий сумерек.
Обретает второе дыхание море. Разгоняет волны, обрушивает их на берег в бессильной ярости, осознавая, что уже ничего не изменится. Слишком поздно.
А я угасаю.
Волшебство рассвета уходит.
Жар усиливается.
Бриз превращается в шквал, поднимая небывалые волны.
Море играет, разгоняя валы.
Сурья смеется. Не от радости. Ведь ему предстоит увидеть конец. Его смех раскаляет воздух.
Земля, что жаровня. Оставаться здесь невозможно, но я не двигаюсь. Эти муки – мое искупление.
Кому?
За что?
Прохлада окутывает меня.
Тень накрывает.
Давит.
Последний взгляд Сурьи, что вспышка сверхновой. И мрак.
– Ффу, кажется, я наступил на слизняка!