Часть первая
Автор Елена Никитина
Я знал, что Наставник где-то рядом, что он все видит, знает. Но почему-то ждал, что он вмешается, придет на помощь. Теперь, когда все позади, я думаю, хорошо, что мне никто не помогал. Я стал сильнее, я сам сделал то, что должен был сделать.
- Ничего, все заживет. Основа не повреждена. Поболит, конечно, немного. Я знал, что ты сможешь сам. Я верил в тебя и не ошибся.
Я согласно кивнул. Мне захотелось припасть к его груди, просто преклонить голову. Я устал. Я очень устал. Мне нужно лишь несколько минут покоя.
Я появился вместе с этим лучом. Я был рожден, чтобы охранять этот луч. Ничто никогда не должно перекрывать его. Это моя миссия, моя цель и смысл жизни.
Луч ровно и легко струится. Иногда мне казалось, что он вообще никого не интересует, кроме меня, от кого его защищать? А тут...
Что это было, трудно сказать. Я назвал это угрозой. Не то, чтобы я искал название, оно само включилось, когда я увидел странное облако темно-мышиного цвета, волокнистое и бархатное, как ком старой паутины. Вроде бы висит себе, равнодушно покачивается на потоках эфира, случайно занесенное галактическими ветрами. Излучает так сладко: «Не думай ничего плохого, я понимаю, что это твоя территория. Я просто путник, я устал. А у тебя тут так спокойно и надежно. Я только чуть-чуть отдохну и продолжу свое путешествие по галактическим пляжам». Почти убедил меня. Но я – Хранитель. Я просто вытащил меч. Подумал, что не повредит. «Зачем ты так? Я же не враг. Мне ничего не нужно!»- убаюкивал ком.
Я ждал. «Хочешь, я расскажу тебе, что видел в своих странствиях?»
Фантастические рассказы меня забавляли. Кровная месть, вечная ревность, коварство, измена, гибель и возрождение из пепла, карающая десница и изнемогающее от любви сердце… Голос звучал так чарующе, так музыкально… Я, казалось, погрузился в мир, созданный этим голосом.
Как я пропустил то мгновение, когда у него вдруг отросли длинные черные щупальца, которые, струясь, как змеи, тянулись к моему лучу?!
Мой меч… оказался опутанным ими. Да и я тоже! Я не мог взлететь, не мог шагнуть, не мог открыть рот, потому что они этого ждали, чтобы проникнуть в меня и разрушить изнутри. Я лихорадочно соображал, что делать. Луч в опасности! А я ничего не могу! Как я мог попасться на такую простую уловку! Я рвался, но щупальца все больше и больше врезались в меня, плотнее и прочнее опутывали.
Решение пришло из глубин памяти, когда я увидел, что одно из гадких щупалец проникло в луч и струится по нему вниз.
«Атмосфера этой маленькой голубой планеты, куда струятся лучи, губительна для нас. Она сжигает все. Когда ты захочешь избавиться от чего-либо, просто швырни это в атмосферу»,- говорил Наставник. Я не раз видел, как он швырял враждебных сущностей на землю: яркая вспышка, огненный шлейф. «Метеориты, так называют это люди». Завораживающее зрелище! А еще он учил меня останавливаться усилием мысли у самой кромки атмосферы. «Может, пригодится когда!»
Вот теперь пришла пора, когда пригодилось. Мне нужно только освободиться от пут! Стремительное падение, мгновенная остановка – в огне атмосферы мое крыло. Щупальца, обуглившись, отпали. Взмах крыльями – я свободен. Меч довершил дело.
Я посмотрел на луч. Он ровно струился.
- Ему не повредило? – спросил я Наставника.
- Нет. Просто поэт взял несколько неверных нот. Пройдет время, и он все исправит. Знаешь, а он увидел твое крыло. Это ему поможет. А теперь отдохни и приступай снова. Теперь ты стал осторожнее и сильнее.
Он привлек мою голову себе на грудь.
Часть вторая
Автор Мари Ардс
Вчера я видела облако, похожее на крыло ангела. Эта фраза не покажется вам странной, хотя она неточна.
В действительности то, что я видела, было крыло ангела, очень отдалённо похожее на облако. Крыло серебристо-белое, распахнутое, крыло в полёте.
Сейчас, когда я пишу про это, мне не надо фантазии – только слова поточнее. Представьте себе границу нашего – плотного материального – и иного, небесного мира… Так вот, было полное знание, что ангел на границе двух миров, он решился приблизиться к земле и перешел-перелетел из своего измерения в наше, и я увидела сам момент пересечения нечеткой, потому что нематериальной грани.
Я смотрела из окна своей кухни на это обыкновенное чудо и понимала, вернее, знала сердцем, почему ангел замедлил свой полёт.
Накануне мы говорили о природе творчества – о Божественном и дьявольском начале в творце. Про это написана тьма книжек, и нет смысла вспоминать их содержание.
Милый ангел пытался дать мне ответ на вопрос, п о ч е м у многие из нас, «избранных, счастливцев праздных», вымотанные поисками слова, в тот миг когда слово это найдено, пьянеют от высокой радости, от счастья - «и по рукам бежит священный трепет и несомненна близость божества».
Вчера мои глаза коснулись крыла ангела. Я поделилась радостью с другом. Он - впрочем, вполне доброжелательно и даже не снисходительно - сказал:
- Обычное дело. Скорее всего, след самолёта размылся и принял такую форму. Это бывает часто.
Но на сетчатке моих глаз отпечатался след серебристо-белого ангельского крыла…