Стоим, расхристаны до дна,
На стороне кабацкой, рваной
Над нами мается Луна
И кровоточит старой раной.
Под визг гармошки разлихой
Ты разгоришься в вихре танца,
И наповал убьёшь строкой
Или не будешь и пытаться.
И утром выйдешь на мороз,
Лишь дверью скрипнув околевшей.
"Зачем?", –один немой вопрос,
В глазах от вихря ошалевших.