Пятница 13-го

 
Пятница тринадцатого числа,
Тупая боль вчера прошла.
Одиннадцать часов. Темно.
И мне уже как-то все равно.

Остался час, всего лишь час,
И дышу я через раз сейчас,
А вдруг сегодня будет смерть
И всего на свете не успеть?

Но я дышу, и будет день;
Ночь унесла с собою тень.
И, может быть, я даже рада,
Помешала не одна преграда.

Я медленно дышу. Тобой?
Может, иногда, порой...
Я отошлю тебе письмо,
Храни его всегда в трюмо.

Там будут все мои стихи.
У всех у нас свои грехи…
Ты не вини себя ни в чем,
Теперь я знаю что почем!

 Май 2005