…Кусочками ливней забились птицы. Глаза повыкалывали и в мозаику выложили. Из ягодных перьев вино выжимают и людей этим поят, танцуя танец «Тацита». За скользкие камни цепляясь клювами, стараются не упустить ничего важного.
Они хотят быть на горы похожими, стать тяжелыми, мудрыми и хладнокровными.
Надоели им вечные клинья, в которых они связаны и слегка придушены невидимыми канатами.
Надоело.
И они начали падать.
По одной – на землю.
Складывали крылья и, через раз, камнем. К камням. Поближе. Как слепые.
Улыбаясь, в траву превращались. Становились независимыми и тупыми.
А горы смотрели на редеющую стаю и смеялись. Они не понимали! Они хотели летать научиться. Отрывались от мира и двигались робко, хаотично. Но также терпели фиаско.
Только люди жили дальше, ничего не замечая. Они поднимались в горы, подбирали упавших птиц и руками сжимали крылья, ломая кости, вырывая перья…
Им хотелось еще нектара. Им еще раз. Последний раз хотелось опьянеть…