Нет, он не родственник мне. Разве только в общехристианском смысле брат… скорее все же дядя.
Он пришел из подвала. Из обычного подвала дома стандартной панельной застройки 70-х годов прошлого века. Шатающийся, как под порывами ветра, грязный с неописуемой во-нью. Голодные и злые глаза.
- Дайте жрать!
Удивительно (это не часто встречается), но он не отказался от работы. Стал приходить каждый день. Дня через три отправили его в баню, переодели. Побрился сам… и преобра-зился. Лицо стало улыбающимся, а глаза умными. Все же где-то правы атеисты. Бытие определяет сознание. В данном случае это было наглядно видно.
Три ходки было у дяди Саши. Рецидивист. То чьему-то сынку нос утер, то начальник на новом жигуленке ему под самосвал залез, то сосед попросил доски подвезти… без доку-ментов. Рецидивисту кто поверит. И мы не верим. Тоже жизнь учила…
Супругу схоронил, а однолюб, больше ни с кем не сошелся, да и запил потихоньку… как жилье пропил, так и к дочери ни ногой. «Зачем, я ей обузой буду».
Через недельку мужики стали подходить, оказывается дядя Саша известный в городе че-ловек, моторист каких мало. У немцев пленных еще учился аккуратности и усердию, по-тому и работа в его руках спорится… Мужики рассказали, что он не пьет обычно полгода, в это время все к нему, даже АТП готово снова на работу взять, а потом как сорвется… Ничем его не остановишь. Может хоть у вас завяжет…
Не завязал. Запил. Зоя, завхоз наш, свезла его в диспансер, устроила бесплатно. Но помог-ло не надолго.
- Ну не могу я за ним, как за маленьким ребенком, у меня дома свой дядя Саша есть.
И это правда. Ее муж тоже Саша, только он токарь универсал, каких мало осталось. Лю-бой завод берет с радостью… пока он трезвый…
Так и ушел дядя Саша в подвал. Ровно через полгода. Иногда видели его, а потом совсем пропал. Хоть и успел он, во время запоя, насолить всем извечным своим «Жрать дай!», но сердце у людей не камень. Стали искать. Зоя нашла. В милиции по фотографии опознала. Назвали и номер могилы. Потом в складчину ему крест на могилу ставили… Даже фами-лии вспомнить не могу. Так и остался дядей Сашей.
А по воскресеньям журчит поток ребячьих голосов на мощеной плиткой дорожке. Бегут дети в Воскресную школу по бетонным плиточкам заросшим травой. Плиточкам, уложен-ным заботливой дяди Сашиной рукой…