Джига. Звонкое стакатто рассыпается стеклянными шариками по полу прессованной мраморной крошки, отскакивает эхом от стен пустого зала. Руки - движениями брасса. Я отталкиваюсь от всего накопленного, как от воды, но остаюсь на том же месте: такой вот танец.
Джига. Руки двигаются медленно, устало, но каблуки упорно продолжают выщелкивать дробь, не теряя темпа, не выбиваясь из ритма. Может показаться, что ритма совсем и нет: время теряется в этих синкопах, рвется в клочья, вязнет запутанной нитью в зубах швейной машинки. Но всегда, в самый разгул блюзовой лени, в самой своей саксофонной усталости - слышен мерный, четкий перестук: носок-пятка, пятка-носок. Носок-пятка, пятка-носок.
Джига. Странный это танец. Когда не знаешь, что окажется под ногами в следующую секунду - лед, облака, полянка вся в ромашках-одуванчиках или выгребная яма.
Когда не знаешь, что за музыка пойдет следующей у ди-джея небесных сфер. А вкус у этого парня еще удивительнее чувства юмора.
Джига - это танец упорных. Не имеют значения твои мужество, опыт, ум, количество падений. Если ты танцуешь - ты встал ровно на один раз больше, чем упал.
Если ты танцуешь - ты жив.
Носок-пятка, пятка-носок...