Наверное, об этом нужно написать, о том, как это просто, слишком правильно – невероятно и так светло... я почти не засыпаю по ночам, мне в шорохе свежих простыней чудятся ломкие стебли осоки, и в волосах под щекой морские песчинки пропитаны запахом летних дождей и полыни. И что мне то время?.. Время ночных нелепых утрат, оцарапанных тусклых рассветов и голосов, от слёз жарких и выцветших. Я уже ничего не боюсь и не допускаю до кожи тех пальцев, которые чувствуют лишь корки масок, а корки в сознании хранятся отдельно – они апельсиновы и хороши при мигренях: на жёлтой ниточке - на запястье. Здесьвокруг люди из прошлого, а я не могу и пью таблетки и прячусь от света, и прячу свои крылья в шкаф.
Я почти засыпаю. легко. И я буду в своём новом небе.
Дождь косыми струями по молочно-серебристому небу, по щекам и дальше по маршруту мелкими шагами в песок. В заполненной как коробка шоколадных конфет пассажирами маршрутке, через запотевшие стёкла в ощущении тепла и повизгивания шин о покрытые слезами мостовые, я вижу снова моего Бога и мысленно говорю с ним. Улыбаюсь ему.
Что делать в дождь в Юрмале? Прыгать как обезьянка по бесконечным километрам влажной массы, считать задравших клювы чаек, бегать за одной до полной потереи сил в слабой надежде запечатлеть на цифровик её глаз-пуговицу... Ммм... тщетно, у этих птах глаза натыканы должно быть по всему телу, они видят хвостами.
Мороженое с лесными ягодами, керамическая девчушка в подарок, город моря такой знакомый, изменившийся и... чужой, полуразрушенный с воспоминаниями-отрывками.
Песок на пальцах, в уголках губ, в сумке через плечо. Следы и доказательства любви песчаных дюн и замков на берегу опустевшего от ветренного холода пляжа.
Я люблю пустоту, от голода, от людей, от ощущения жизни...