Словила меня в коридоре за ворот рубахи. Потрясла обеими руками и сказала: «Ты же ей всю жизнь исковеркала! Ты же сломала всё её существование!». И это мне внушает не твоя мать. Очевидно, что ты будешь всех сравнивать со мной. Не в их пользу. Бросать. Метаться ночами и лететь днями. Прыгать от уловки к страсти, но всё - через людей. Мимо. Не цепляют. Куда жизнь уйдёт? С кем пройдёт? Таких, как я совсем немного. Они опасные. Неумеренные. Но и другие, которых больше, они не хуже. Тоже люди. И достойны любви. Они не смогут так как я. И это не повод отказать в чашке чая и, возможно, ночлеге. Может, и не в пересыпе. Бог допустил моё опустошение тебя? Или это повод самой стать такой, каких немного. И, кто знает, может, через пару сотен лет уже ты выжжешь всё в моей жизни своей любовью. Я не знаю. И не ведаю, что творю. Но другие, которые после меня, они тоже чего-то стоят. Не малого. Дружбы к ним, любви с ними, детей от них, счастья при них - честного, не выдавленного. Они все равны. Не нужно искать среди них достойных меня. Не нужно искать меня среди них. Я останусь в тебе, а не в них. «Прекрати!» - вырываюсь из рук, разглаживаю примятый воротник.