Та, которой всё равно, что я пишу. Даже о ней. Которая забывает простые манеры вежливости. Всё ещё столь важные, почему-то для меня. Которая любит пиво и запах хороших сигарет и почти никогда не стреляет, но часто угощает. Та, которая часами терроризирует клавиатуру в поисках встречных пар глаз в сети. Чьё утро начинается в час дня, ибо движение - это жизнь, а малейшее приостановление - почти смерть. Вечно бегущая от одних встреч к последующим просмотрам культовых синематографов, не забывая главного - бутики. Немного книг - культовый гламур. Преобладание тёмных тонов и обожествление фирменных знаков. Та, чьи рассуждения категоричны и юмор лишён самоиронии. В чьих руках столько нежности, что навсегда поселились на чёрно-белых пупырышках моего альбомно-обьективного взгляда. Мне, в общем, всё понятно, кроме одного - под воздействием чего я позволила всему этому поселиться во мне?