Это было зимой.
Он был похож на сказку, волшебную зимнюю сказку.
Я любила ему это повторять, когда мы гуляли вдвоем темными вечерами.
Но, не будучи совсем уж глупой, всегда понимала, что сказки имеют гадкое качество заканчиваться. Причем хорошо они заканчиваются только в книжках. А в жизни...
Вот и у нас было как в жизни. Он кончился. То есть просто ушел. Давно. Больше месяца прошло.
Но...
Сказка уходит из жизни, но память она не покидает вот так сразу. И я продолжаю его любить. Молча. В тайне от всех: общих от знакомых, от подруг, от него. Но не от себя. Я не знаю как это: не любить его? “Vivo per te solo” Я покупаю подарки, которые никогда ему не подарю. Я придумываю слова, которые никогда ему не скажу. Я пишу стихи, которые никогда ему не прочитаю. Я просто люблю его. Тихо. Молча. Для себя.
Но...
Больно понимать, что кто-то дарит ему эти подарки. Кто-то говорит ему эти слова. Кто-то читает ему стихи.
19-апр-06
23:27