Не старайся найти мой силуэт на наброске полотна.… Это лишь штрихи, сделанные острым угольком, посеревшим на белом от времени и скуки. Пытаешься различить, что изображено? Хм… Ведь так всё просто – лес. Вот, за деревьями очертания волка, воющего от тоски… Как хорошо, что ты не видишь выражения его глаз.… Этот волк мечтает о том, чтобы обесцветить мир, разорвать на части всех живых существ, вгрызться в их души и, наконец, понять, чем они счастливы, каждый по-своему.… А после, узнав Великую тайну, броситься на землю и долго, безудержно рыдать! Волк знает, что это невозможно, он умрёт скорее, ведь время не остановишь. Поэтому он воет… Каждую ночь, пытаясь выплеснуть горечь и злобу, зашитую где-то глубоко в ткань его звериного сердца.
Что? Бред? Волки не плачут? Да… Ты прав.… Но это просто образ сумасшедшего художника, так и не закончившего свою картину. Зачем начал он её? Чем хотел поделиться с другими? Знаешь… Этот художник напоминает мне моего творца. Я – одно из его полотен, незавершённое, явно созданное не по законам жанра. «Бездарность! - назвали бы его критики: Совершенная безыдейность, бессмыслица».
Не говорить так? Тебе больно? Да… Я знаю… Прости меня! Если бы ты знал, как я не хочу, чтобы ты чувствовал даже малейшую часть того, что сейчас во мне! Поэтому прошу, если смею вообще просить тебя о чём-то, пожалуйста, не смотри в глаза этому волку и не старайся понять, что он чувствует. Ему станет тоскливей вдвое больше…