Стасу, который выжил, чтобы умереть…
В одном городе жил Бес.
Не тот, которым детишек малых пугают, а наоборот.
Хороший он был, молодой, красивый и талантливый. Стихи писал.
Если подружится с кем-то, ни за что в обиду не даст, никакому подлецу не позволит напакостить в душе друга.
Любил он тоже искренне, не то что мы люди – совсем уже начали забывать как это, все выгоду ищем. Бес был не такой – секрет, наверное, знал… Любви отдавался целиком, хотя она порой отворачивалась от него. Страдал. Начинал походить на настоящего Беса, правда, настроение такое скоро проходило, и он вновь становился прежним романтиком.
Сам себя Бес часто называл злым, имидж поддерживал, наверно, чтобы от своего «брата» не сильно отличаться… Точно не могу сказать. Но в данное его утверждение мало верилось, разве Бес, пишущий стихи может быть злым?
Вот так вот он и жил: любил, дружил, мечтал.
Пока все это не рухнуло в одночасье…
Однажды он решил полетать, но не на своих крыльях, а как обычно люди это делают – на самолете.
А самолет разбился.
Бес не выжил, хоть и был магическим существом. Слишком много времени он прожил с нами людьми бок о бок. Вот и стал, уязвим – забыл что волшебный, не воспользовался данной ему от рождения привилегией.
Погиб, как человек.
Бессмысленно, страшно и нелепо…
И лишь память осталась о нем в сердцах любящих его друзей, да надежда, что где-то там, за неведомым нам горизонтом Бес расправил свои красивые и гордые крылья и парит на встречу восходящего солнца…