Когда рыжие лисы листопада дождём устилают искрящийся от света асфальт, в вихре огненного солнца изреда мелькнёт чёрно-золотой плащ вечного скитальца. Менестрель с лютней из янтарной сосны, ищущий человека, что когда-то начал слагать песню вместе с ним, чтобы закончить её теперь.
Медно-красное марево колеблется в дрожащем воздухе, солнцеворот ударяет в мозг и он гудит как земля от топота тысячи всадников. Чувство реальности уходит, остаётся лишь тень мысли о ней, кажется, что сейчас может произойти всё что угодно. И тогда листья неуловимо сплетаются в неистовой пляске, и вот они уже обрели форму плаща...
Менестрель чётким движением откидывает капюшон и пристально смотрит прямо в упор.
- Ты узнаёшь меня? - странно застыв роняет слова, как раскалённые дротики.
- Твоё лицо мне знакомо, но извини, имени не вспомню.
- Ещё успеешь. Мы были знакомы, но очень давно. Я искал тебя очень долго.
- Зачем ты здесь? И что тебе от меня нужно?
- Пришло время пробудить твой дар. Нужно окончить нашу песню.
- Какую песнь? О чём ты?
- Не думал, что такое можно забыть. Значит, в мире теней всё же знают своё дело. В ту эпоху молва о твоём даре гремела во всех землях от Ночных до Полуденных Стран, даре обращать слова в Суть. Строки, написанные твоей рукой могли обречь на гибель сотни армий, могли спасти от смерти гарнизон крепости, осаждённой ими. Не могли лишь воскрешать мёртвых и свергать Богов. Но у тебя была клятва - использовать свой дар только во благо. А понятие о нём весьма расплывчатое даже у Мудрых. Дело в том, что Боги выбрали тебя и давали понять, что следует делать в каждом отдельном случае.
Потом в Арайннэ Геас* пробудился заточённый там Древний Призрак. Раньше он был великим мудрецом, но по неведомым причинам избрал путь Смерти и Разрушения. Боги призвали нас двоих для того, чтобы мы сложили песню и Призрак обрёл вечный покой. Я ведь тоже обладаю подобным даром, но только не руны моё орудие, а мелодия.
Твоя песня оборвалась на словах о новом его заточении. Он уже набрал в свою свиту несколько наёмников и они тогда всадили в тебя дюжину стрел.
- Но почему я этого не помню? Ведь ты сказал, что забыть такое...
- В Мире Теней блокируют все воспоминания. Если ты очень постараешься, то вспомнишь. Вместе с Памятью вернётся твой Дар и мы закончим песню.
- Хорошо, я постараюсь.
- Дай руку. Думаю, это тебе поможет.
- Что это?
- Медальон. Такие дарили расставаясь возлюбленные, чтобы потом отыскать друг друга. Этот - твой.
Небольшой резной лист красного золота, тонкие прожилки разбегаются чёрным узором. Сразу видно, работа Мастера. На краю дрожит рубиновая росинка... Или капля крови?
Боль, тупая, ноющая, летящие стрелы, вихрь пёстрых образов, пронзительных ощущений, неясный силуэт с горящим рубином на листе оглушают, ослепляют, это Память... Память...
Внезапно всё обрывается, деревья тихо шелестят на ветру, рука с медальоном мелко дрожит. Тишина оглушает так же, как до этого крики и гвалт. Очень серьёзно, сквозь муку:
- Я помню. Всё. Теперь можно закончить песню.
- Не забудь, он должен обрести вечный покой.
- Да.
Менестрель берёт несколько первых нот. Лютня поёт в его руках как живая, как и тогда... Чистый голос звонким серебром пронзает дребезжащий воздух. Слова? Они не важны. Главное - то, что в сердце. Оно не позволит вырваться неверным строкам. Песня, кажется, звучит отовсюду, проходя сквозь время и пространство. Душа рвётся из груди как тогда...
Заключительная нота попадает в резонанс с непонятным гулом, который всё нарастает. Листья медленно отрываются от земли, воздух вокруг накаляется до предела и дрожит медно-красным маревом. Откуда-то из небытия прилетел тяжкий вздох очень сильного и безумно уставшего сушества, вздох облегчения. "Спасибо..." - прошептал он.
- Он поблагодарил нас? Но за что?
- Он очень устал.
- Мне его жаль... И что теперь?
- Ты снова можешь помогать людям.
- Да, но... Мне кажется, я что-то вспомнила, но никак не поймаю... Меня ведь звали Таэленна?
- Да. Но это не та мысль, я угадал?
- Верно. Медальон... Мильтерн...- задумчивый взгляд, что-то красновато мерцает под плащом на шее менестреля... Ослепительно-голубая молния пронзает мозг, - Мильтерн?! Мильтерн!! Это ты!
Безудержный порыв и обьятия, крепче которых нет под Солнцем. И - горячий быстрый шёпот, полный облегчения со шрамами боли:
- Я так долго ждала, когда ты меня отыщешь, не знаю, как жила без тебя, но теперь мы больше не расстанемся, ведь правда?
И шёпот человека, скинувшего с плеч огромную ношу:
- Правда. Теперь - никогда. Я больше не уйду, больше не оставлю тебя. Теперь мы можем вернуться в Воэд Регн**, ты согласна? Помнишь, как тогда... Ты вплетала свою песню в мелодию моей лютни...
- Да. Как мы туда попадём?
- Держи крепче мои руки, - с новой надеждой замерцала тёплая улыбка, - Вперёд!
Никто не видел, как темноволосый человек в чёрно-золотом плаще с капюшоном и девушка в светлых джинсах, футболке "Nightwish" и торбой "Nirvana" неуловимо растворились в неистовой пляске огненно-медного листопада.
*Arainne Geas (Hen Llinge) - Горы Страха
**Woed Regn (Hen Llinge) - Лес Дождя