Стих не клеился с самого начала. Слова уползали из текста как написанные. Смысл потерялся еще в самом начале, и теперь никто не мог его найти. Даже ОН. Но невзирая ни на что ОН писал, писал и писал. День за днем, ночь за ночью. До тех пор пока не нашел его. Он стоял в сторонке, боясь даже вздохнуть, чтобы не испортить того, что уже было написано. Но все же ему пришлось выйти и расставить все по своим местам.
И вот с этого все и началось. Одна строчка поползла вверх. Вторая решила уйти в самый низ, чего в последствии ей этого никто не простил. Остальные же разбежались кто куда. Одна даже решила перейти в другой стих. И вот это-то и стало последней каплей. ЕГО терпение лопнуло, как мыльный пузырек. ОН выкинул его, и все стало на свои места.
Да, смысл был здесь действительно лишним.
© Наталия Прохоренкова, 2002