Ты психуешь, кричишь, ты на гране. Бесит весь мир. Раздражает каждый человек. Твой энтузиазм разбили о стену непонимания. Тебя унизили только потому, что так должно быть. Ты готов убить, кого угодно и умереть сам. Ты один на один со своими мыслями, чувствами. Как же хочется, чтобы в этот момент, кто-нибудь обнял, посмотрел в глаза и тихонько прошептал: «Что с тобой? Не грусти. Все будет хорошо». Но сделать этого некому. Никто не видит, никто не знает. И кроме себя у тебя никого больше. И в этот момент, ты никому особо не нужен.
Но ты в очередной раз убеждаешь себя в том, что в тебе есть сила, что кроме тебя никто не сделает. И собирая всю волю в кулак, ты идешь и делаешь то, что обязан делать. И никто не видит как тебе плохо. Вернее видят, но им все равно. Все равно, что кто-то тут распинается, все равно, что этот кто-то чувствует.
Когда все готово, мало кто вспомнит тебя и твои усилия. А от наигранного «спасибо» к горлу подступает комок. Ты больше не можешь видеть эти лицами, многие из которых ножами прошлись по твоей душе. И вот израненная, она ползет прочь. Прочь от них, забивается в угол…
Но они повсюду в голове. Лица, лица, лица. Эти лица. Ты закрываешь глаза, а они возникают в твоем сознании. Ты кричишь: «Оставьте меня! Что Вам еще надо?? Я отдала все что есть. Я больше не могу. Пустите. Нет!». Так мучительно приходит сон.
А на утро, проснувшись, ты всем улыбаешься, ведь нет времени зализывать раны. Надо делать то, что должен.