Вы наотрез отказываетесь рифмоваться.
Вы никак не укладываетесь в ритмы наших сердец.
Маленькие чертёнки. Как хорошо воспитанные, благоразумные мышата, вы начинаете активно шуршать и возиться лишь с наступлением ночи. Это про вас, наверное, Слава Бутусов пел свои «тихие игры под боком у спящих людей». Тихие игры под сердцем у спящей мамки.
Полупрозрачные, как привидения, вы появляетесь в двухмерном изображении, из темноты, белесыми очертаниями, и в темноту ускользаете. А глаза так жадно ловят на мониторе каждую линию, каждое закругление, пытаясь высмотреть в них хоть что-то, доступное воображению. И вдруг поймали. Сердечко. Как листик клевера, преломляющийся в прозрачной воде, - трепещет каждой из своих четырех долек. Неужели в это можно поверить? К этому ведь привыкнуть надо, это же в голове не укладывается так быстро!
Вы светитесь лучиками в глазах вашего папки, который держит руку на животе, замирая, как рыбак над поплавком, и сопровождая каждое ваше движение словом «бульк».
Вы блестите слезами в глазах вашей мамки, опять в умилении разревевшейся над рекламой памперсов или над стихами Есенина.
Вы звучите в чьём угодно смехе, когда ваш папка кривляется с безумным выражением лица, дрыгает ногами и руками - в попытках изобразить вас.
Вы не только в объеме моей талии - я полна вами от макушки до пяток! И все равно вы неуловимы, непостижимы, нереальны. Наверное, просто не хватает духа в вас поверить. Очень страшно.
И некуда деться, и никак не забыть, ни на секунду. Главное – не сойти с ума.