Направленный пучок света настольной лампы избирательно охватывал небольшой сектор письменного стола. Раскрытая брошюра играла глянцем свежих типографских красок. За столом сидел мужчина средних лет, увлеченно изучая содержимое, раскрытых страниц седьмого номера «Sudoku».
Тринадцатая задача ни как не поддавалась решению.
«По неволе станешь суеверным», – промелькнуло в голове Семена.
Он беспомощно удерживал отяжелевшую голову обеими руками, облокотившись на крышку стола.
Мысли в голове то концентрировались, то снова рассыпались фейерверком. Выстраданные комбинации чисел расползались подобно песочному замку, утонувшему в прибрежной волне, но воспаленное сознание не сдавалось: неумолимо каждый раз оно воздвигало новые здания из набора цифр (от 1 до 9), казалось, заранее обреченные на короткую жизнь.
«Мать их яти…!», – выругался Семен, адресовав свое трехэтажное послание то ли, японцам, заразившим добрую половину человечества своими головоломками, то ли наборщику типографии, допустившему оплошность.
Еще какое-то время Семен смотрел в исступлении на клетки с цифрами, как «баран на новые ворота», надеясь на просветление, но оно так и не наступило, а вместо клеток перед глазами поплыли круги.
Наконец, собрав всю свою волю в кулак, он предпринял последнее усилие:
встал, потянулся всем телом вверх, подошел к дивану и рухнул на него, как подкошенный.
«Утро вечера – мудренее», – последнее, о чем успел подумать Семен, и крепко заснул.