Пуля прошла навылет, и он даже не успел почувствовать боль. Либо боль в его жизни была настолько же простой вещью, как выпить с утра чашку крепкого чая (он не успел насладиться чаем, ввиду обстоятельств.)
Его голова лежала на столе, из уха спешила уйти алая ленточка крови.
Нелепая смерть, или то, что мы называем случайностью…
Он любил на досуге поиграть в «Русскую рулетку»… Зарядить один патрон, и спросить у судьбы: «Когда?»
Двадцать с лишним лет, он получал ответ: «Не сегодня!» Но в это утро, все стало простым и понятным, как щелчок курка и глухой хлопок, быстро сменившийся молчанием…
Так получилось, что жизнь сама определяет: сколько, когда, где. Он медленно шел именно к этому. И может, он рассказал бы о том, что такое смерть, если бы не телефонный звонок, что раздался около девяти утра:
- Алло… Это кто?
- Здравствуйте Уважаемый, а вы у нас еще работаете?
- Я взял выходной! – он бросил трубку, и закурил сигарету, вставил патрон в барабан, и прислонил ствол пистолета к виску.
А за окном пролетала осень, последние листья, таинственный туман…