В концертном зале звучит музыка.
Знаменитый дирижёр...
Знаменитая пианистка...
Изысканная программа:
в ней внутренние параллели и контрасты.
Шопен и Шостакович...
Гармония и дисгармония...
Слушая Шопена, погружаюсь в воспоминания,
теряю из вида зал, оркестр,
поднимаюсь над суетой и,
превратившись в белое облачко,
парю над морем.
Сердце щемит от кружевной невесомости пассажей.
Слушая Шостаковича,
наблюдаю за скупыми движениями дирижёра,
любуюсь сверкающей туникой молодой скрипачки,
ловлю насмешливые переглядывания публики,
листаю программку.
Сердце молчит, не отзываясь ни на один звук.
Кто диктовал музыку Шопену?
Наверное, ангелы!
Кто диктовал музыку Шостаковичу?
Наверное, демоны!
А под потолком концертного зала,
не ведая ни о гармонии, ни о дисгармонии,
мечется воробей, потерявший небо.