В безмолвии сад перед домом моим,
когда выхожу я в него, всегда одинокий, спокойный.
В саду я любимую розу, присев, замечаю.
Любуюсь ее красотой, совершенством, холодный.
Ведь пламя той розы, застывшее в шелке
Ее лепестков, мягких листьев, тончайших ласк пальцев моих ожидает.
И нежность изгибов ее мне захочет сказать
о Бога страданьях, что выдумал капли росы в лепестках и тычинках -
тяжелые мысли о времени, что убивает
ту розу цветущую, дарят спокойствие мне, безысходность.
Но вижу сегодня я то, что особо красива она! -
- и в розе - тебя, что жестоко – ведь вспомнил я все, все - с забытой любовью!
Любуюсь я тем ощущением… Помню – без сердца
убил я давно ту любовь, что без кожи давала мне чувствовать право...
Теперь же, холодному, мне – видеть розу и запах ее ощущать -
то значит - открыться, снять кожу – из стали доспехи,
всем прошлым событиям, чувствам, что бьют меня ветром,
и солнцем вонзаются, жгут поцелуем, и пламенем – ад разжигают!
Нет! Я – это холод! А розе, что вдруг попыталась согреть,
- кануть в вечность! – «Садовник, прошу, срежьте розу! Отдайте ее первой встречной!»
«Конечно, хозяин!». Я хлопаю дверью, в свой дом возвращаясь -
пред ним сад безмолвен, однако - без розы - кому то подарена … мертвой…